Eremo e Metropoli poesia

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Anzi: nel cosmo tutto

si vede a occhio nudo, e ci si dorme scoperti.

Iosif Brodskij, Poesie Italiane

Il viaggiatore distratto

E non viaggio più.

In volontario esilio

dagli endecasillabi.

Lontano dalla mia città

fattasi finalmente bella,

le foche sempre fuori dai tombini,

spente le colate

fumi colorati elevati al cielo

spente anche le manifestazioni

le bandiere a vociare il vento

le ragazze rattrappite,

le foche sempre fuori dai tombini,

forte il cuore

debole la vescica.

Verso dove?

Verso?

Mosca felice

Se n’è andato il rigido inverno sovietico

con le nevi d’antan

e le verdi ovazioni dell’alloro

in anneriti sobborghi.

Rottamato il frigo da dove estraevano

con burocratiche cautele

Leonida Breznev dal torpido letargo

in tempo per ogni sfilata:

una lustratina a baffoni e sopracciglia,

una frullatina energetica

con uovo sbattuto e vodka

una caricatina alla molla

perché salutasse i vecchi carrarmati

e missili nuovissimi sulla Piazza Rossa

in parata sempiterna…

Se n’è andato il rigido inverno sovietico

e adesso è il disgelo:

ossia dopodomani o più in là

in anneriti sobborghi,

le gemme come gemmassero la prima volta

e il fango inevitabile

dove tranne la malinconia e la donna

tutto affonda piacevolmente

inzaccherandosi

e soltanto difficoltà insistite di digestione

sono in grado di generare fantasie erotiche

con tre opulente muse impiegatizie

ripetenti come disco rotto:

“Siamo a completa disposizione”

(inflessione sull’aggettivo).

L’una mediterraneamente bruna (torrida)

ed ex parlamentare,

la seconda ex lungo pivot del basket tradita

dai legamenti del ginocchio

e dagli occhi troppo languidamente sporti,

la terza troppo professionale

in troppo abbondati carni bianche

sotto la nera tunica ad alludere…

Emerge una cosa non chiamata

in cerchi concentrici:

sorge polla e rampolla come silente

come chiacchierina

sale e affiora

glu glu glu

“ecco un girino”

glu glu glu

“che ci fa un elicottero nella sorgente”?

glu glu glu

“è così chiara,”

soavemente trasparente,

in cerchi sempre concentrici…

Ho respirato Russia

e pappagalli smarriti

e ostinati

sorpreso nei miei sogni

ancora di ragazzo, lentamente

tra vapori di betulle

e la storia invece in disperse zolle…

Come una chiassosa scolaresca

di garruli giudei,

un po’ attempati

un po’ devoti

un po’ svaniti,

tirati su nel ghetto,

svogliati,

a salsicce salmi e piissimi liquori…

Un po’ puliti. Un po’ lascivi.

Antichi.

Con sempre nuove ragazzine

colorate intorno.

E c’è un ritorno rocambolesco

a casa, opaco.

Due figli. Due babbi. Due mani,

con diversi stili.

“E’ tornato il prodigo!”

con le scarpe scalcagnate.

Il volto totalmente in ombra.

“Sapessi, babbino,

quanto grande il mondo…

E le donne… le donne…

Le nostre russe, mio babbino.

Generose in fondo agli occhi fondi

e sbaragliati.

La musica dei letti”…

Un’altra è la mia scena:

come Giuseppe,

sorpreso

babbo putativo,

io sto in disparte.

Imbronciato sempre

per teologiche ragioni.

Le mani il teschio il volto…

Il volto del figlio

e i bastoni

per chi vorrebbe camminare

e non se ne può più…

Totale baraonda.

“Frequentammo in gioventù

una concezione

reumatica della rivoluzione”.

Su svoli d’altalene.

Solo alle anatre è concesso

godere l’agio degli zar

nel laghetto dove Puskin

non fece mai il bagno.

E’ dovere del poeta balneare

l’anima sua?

Fra lucertole di case.

“Volodia si sforza

di semplificare il problema”,

come sempre.

Sguardi senza ritorno.

E sono polverose le foto dell’inverno

appese in lunghi corridoi

di antiche burocrazie obese,

gonfie di brindisi bugiardi,

attonite, in odore di crauti

e cucine come sonnambule.

Le Signorine Buonasera

inciampano in se stesse,

un poco ultraterrene,

giovinette

un poco decadenti,

evitando la noia dei futuri…

Solo macchine in cielo

ed angeli coi capelli tinti

dentro il fiume:

un disgelo adesso con i tacchi alti

e altissimi

e ginocchia adolescenti,

un profumo di gasolio,

un’eternità realista lungo i mosaici

sguardi senza perdono

corpi occultamente meccanici

e snodabili

con ordinati nei silos i pezzi di ricambio

allucinate tende

perché nessuno vuol morire,

neppure Majakovskij…

Lui le accarezza il ventre;

lei gli lecca l’orecchio e l’orecchino.

“C’è una mitologia per cani

e una mitologia per gatti”,

così pare,

in scaffali divisi.

Scatolette che selezionano i padroni.

I fidanzati comprano di fretta seguendo

l’onda del mercato, ordinati,

e, a dispetto del mercato,

stanno progettando

un gran bebè.

I tigli hanno ricominciato

a chiacchierare tra di loro

suscitando l’invidia dello stagno…

I pensionati lasciano che il sole

legga il giornale

durante l’ora d’aria,

perché la vita in fine è carcere e becchime.

I corvi lo sanno ma fingono di nulla.

Senza strepito.

Anch’io lo so. Lì sulla panchina

come lo shampoo al girasole sullo scaffale.

Posteggiato in seconda fila di me stesso,

nauseato dolcemente,

m’occupo dell’identità perduta.

Tra gabbiani e corvi

è tutto un gran gracchiare

rauco nel dar consigli.

Faccio spallucce.

Soffio il naso.

La ricerca continua per conto suo,

ed io non mi ripeto.

Pino,

ti vedo ancora sulla sedia,

nell’angolo dei libri,

a masticar la spenta pipa.

“Un caffè”?

“Vada per il caffè”.

Mi parli di Quinzio,

di questa sempre accesa rabbia

senza squilli

“perchè il Signore non si fa vedere”…

Fatalità del giocare a carte

e a scacchi, giostra,

mentre la teologia s’infratta e si disperde…

“E noi saremmo Celti”?

Nessuno qui ride

come carta spiegazzata,

Iosif,

solo chiatte sonnolente

in atavico cirillico

uno spezzatino di meriggio

una gita in barca

un appunto scritto sulla schiena…

(quasi danza)

gutturali preghiere stentate

come un elicottero.

“Il sorriso di quei due ragazzi

ha dato congedo all’adolescenza”.

Cari Ruski,

che avete sostituito al Buondio la Sayuz,

sarà un guadagno?

Mosca vive di metropolitana,

ma i suoi sogni respirano nei parchi.

E questa santona indiana

in cartellone sputtanata

con il neo sulla gota magico

che vende spiritualità

e ginnastica ai passanti

da un mondo all’altro,

e ancora non si raccapezzano

d’essere partiti…

Che debbo dire?, amici,

non sono un ateo devoto,

ma per restar devoto

sto diventando ateo.

“Vive di vita propria la scrittura”.

Esce sul display

e subito si gira a farti marameo.

Ecco: una comunità

entusiasticamente povera.

Mastica gli Atti degli Apostoli.

“Criticano il regime da sinistra”.

(Ma la sinistra non c’è più.)

“E non c’è più la destra”.

Le critiche mettono il pepe

dentro il piatto.

La talpa non si sa

da che parte stia scavando.

Le città cambiano nome,

al Nord.

Anche l’inverno è un nome...

L’arte si stempera

con il bosco che la genera

come fiaba senza orme.

E il camminare è bello

per ricostruire mondi:

professione del poeta.

Abitarli è l’amicizia.

“Ospitare Atteone è il mestier dei versi”.

“Lo sa Dio dove finisce la donna russa”,

la pietroburghese bella:

il seno colmo, le caviglie lunghe

gli occhi fiabeschi

gli occhi gli occhi

il ritmico suo andare

le chiome

e tutto l’apparato della sala giochi…

Febbre di sogno, come il cigno.

“Atlete dentro il mito”

in dirittura d’un traguardo

che probabilmente non esiste.

Non più conocchia.

Se n’è andato del resto il secolo

(breve un corno!)

“come un barbone”,

il ricco decaduto, lui non sa come,

cuore di cane

passi di colomba…

“Per me, odio il traguardo”.

“Lo scopo è camminare”.

“E quando vien domenica

è sempre un gran disastro”,

che piova o faccia sole,

con vento e senza vento

con alberi o senz’alberi.

“Non così per i ragazzi”

cui vivere è domenica.

“Lui le accarezza ancora il ventre,

anzi la pancina” (è americano)…

“Ma è dolore la vita ai vecchi”.

Ti cedono il posto sul metrò.

Piccolo e lontano,

come nel quadro di Ivanov

pieno di comparse cristiane e di bagnanti…

“Anche la vita è bagno”.

“Così adatto il luogo,

ma la poesia non viene”.

Come una bella donna.

Bella è proprio bella,

ma pensa un altro.

“Vi accompagni il Buondio

come virus benefico”.

E va il popolo zoppicando

di catacomba in catacomba

tenendosi su con una ciambella

dentro lo zaino strappato…

Stanche panchine. Stanche le icone.

Più stanchi di tutti questi devoti

come avessero camminato dentro i secoli…

“Siamo un popolo, e ci basta”.

“C’è un gatto solitario”, sotto la panchina.

Tutti a cercar senso e incenso.

E non ce n’è per tutti.

“C’è un telefono alla finestra”,

solatia. Gole adolescenti.

“Mi passa per favore il paradiso”?

“Riprovi per favore”!

(Non avevo capito che il capellone

imitava il pope).

Dio dunque non è più irlandese.

“Non è sicuramente americano”.

Della Cina non si parla.

“L’India?

Una mistica cooperativa”.

Sono maledettamente insistenti i preti.

“Anche se Dio non vuole”.

“Ai poveri ci pensa San Francesco”.

“Ai soldi i francescani”.

Gospodi pomilui. Gospodi pomilui.

Gospodi pomilui.

(Prego per Isa Priscia

che scappò tutta la vita dalla vita).

Gente felice dopo il Credo.

Trivelle umane.

“Figlie del prete le battezzate gemelline”.

“L’asino domestico”…

Sempre in pericolo il giudizio degli arconti.

Chi fotografa non vive.

“Erano eroi i vecchi eroi?”

Fu eroica la Rivoluzione?

Dio dall’alto sbircia.

“Mamma e figlia al supermercato”,

così prossime, come s’usa.

La teenager di Nazareth,

Maria dal seno colmo

di canto e di paura,

dice sicuramente sì.

“E tu che guardi

che cos’hai da ridere?”

Vieni!, è già così tardi.

Vieni!, “con il volto non truccato”.

Vieni!, ti voglio come sei.

Vieni!, se vuoi.

Ma vieni.

(Sono stanco di partecipare.)

Estate senza fine

e forse senza senso.

“Le babe all’altalena”

nel peso dell’ora del sole.

La morte felice del rospo.

Le campane in apnea di silenzio

e il silenzio rincantucciato

in vapori di betulle…

“Va via, il treno”.

Trema di frenesie moderniste

un po’ in ritardo.

“Il tempo secondo le previsioni”.

E poi i corvi.

“Son riusciti a farsi simpatici nel frattempo”.

Invettiva

Odio gli obesi

perché occupano troppo spazio

in un mondo già troppo popolato.

Odio gli obesi

perché rubano il boccone mortifero

a chi ne ha bisogno per campare.

Li odio

perché se si iscrivono a un corso

di lingua inglese

lo fanno nella prospettiva

di mangiarsi qualche sillaba di più.

Li odio

perché Botero li ha messi in arte.

Odio gli obesi

perché continuano la dottrina dello sviluppo

senza un limite, e con tanto gusto.

Odio gli obesi,

perché potrei diventare obeso

come loro.

La mia ora

E come fremente cane

m’aspetta la sorpresa sull’uscio del mattino.

Cerca un padrone la sorpresa,

un guinzaglio, un prato dove far pipì.

S’è fatta a rovescio un’abitudine tra noi due.

Mi alzo ogni volta con in bocca

quel sapore di filo elettrico spelato

oppur di vodka, come giovin signore

che cercasse un precettore

dalle parti di Bosisio…

E invece sgobbo sodo, fino ad ore tarde;

ho imparato a mie spese

che è più facile

lavorare che divertirsi.

Così le cose più abituali

si son fatte le più strane.

E la sorpresa s’è fatta cane.

Hai in mente la teenager?

Ragazza tosta assai.

Senza quote rosa ha fatto i conti

con l’angelo e con la storia.

Mettiti nei panni.

Arriva uno da fuori e dice:

“L’Altissimo ti ha scelta”.

“L’Altissimo chi”?

“Prendere o lasciare”.

“E Giuseppe”?

“In Lui tutto s’aggiusta”.

“Sicuro”?

“Lo porti al festival dell’artigianato

e gli canti un gran magnificat”.

Sempre maternità è rischio.

Sorpresa per me è una cosa

da me cercata

che subito si volta

vivace e rubiconda

a farmi marameo.

Giocolieri di parole ai piedi della Croce,

buffi e buffoni non sappiamo che danza

e ci ingolfiamo in chiacchiere voracissime.

Ma tu parla parla parla:

qualcosa, forse, resterà…

La teologia del basket.

La sessualità dell’insalata riccia.

L’urlo di Tarzan nella giungla

come grido di dolore.

“Me. Mi hanno messo da parte:

cercavo la vita

al posto della carriera”.

Non santi, non tragici profeti

non garruli bambini:

tutti cattolici e sacristi

che approfittano della pausa

tra un funerale e l’altro

per inseguire sulla “Gazzetta”

le ultime del mercato.

Falsa la vita,

ma il dolore è vero.

Sarà questa la Croce?

Un prodigio etilico mi spinge al fondo

perché Bacco, bevi bevi e bevi,

s’è convertito al cristianesimo.

Parla le lingue e più straparla.

Costosa archeologia anche l’Olimpo.

Paesaggio classico, però di cartapesta.

E tu ricorda che il passato

ha l’abitudine di iscriversi a più corse

senza pagare cauzione.

Tale Mike Buonarroti,

sbaraglia la concorrenza dei futuri,

Iosif, un punto invisibile e perfetto:

non è la gioventù,

bensì uno stuolo di sogni e di pensieri

riempiti sino all’orlo…

Nemici della Scienza?

Appassionati dell’allegro vivere

che dicono: “Altolà!”

Allevatori di fantasmi sotto accusa.

Addomesticatori di chimere

messe in riga al Montessori.

Quelli che camminano tantonando…

Coltivatori del limite

e dissacratori del suo senso:

i veri contrabbandieri

i veri finanzieri siamo noi,

e siamo noi, noi, sempre noi

forse solo noi…

Cacciatori di valori.

Chi caccia uccide.

Poeti di tutto il mondo unitevi a New Orleans!

lontano lontano dalle poltrone foderate con polpa di dame,

lontano lontano, Tennessee Whiskey sul tavolo,

non più democratica passione

non più jazz… Il coccodrillo, dolcissimo,

scorazza sul balcone

in cerca di dixieland e di rhum, di rhum, di rhum:

i coccodrilli

hanno da sempre difficoltà con le lingue alcoliche.

Tanto il pianeta se la cava e un futuro incomincia

quando muore un bicchiere di cristallo.

Un diffuso timore s’è diffuso

per la specie umana

che grazie a Dio non è però recente.

Ma il clima cambia, e l’uomo meno.

Quindi la storia, disimparata la danza,

sloga se stessa fin nell’anima,

ma, forse, no. E non si piange più.

Non ci sono in Ucraina abbastanza badanti

per assistere le badanti

invecchiate alla lor volta.

Nuova tragedia ad Est richiede

un nuovo cambio di maggioranza

e nuove trasfusioni di dollari

di euro e di sangue.

“Ma dì la verità: a te le pulizie chi te le fa”?

“Vieni giù, vieni giù, sarai vecchio pure tu”.

Più difficile che sparire è riaffiorare, Iosif,

chiuse le lucciole, aperta la stagione dei vetri sporchi:

2 si mandan via; 2 ci si parla;

2 si prendono a calci in culo.

Al capo del racket bisognerà pur risalire...

(Il volto non è notizia.)

“Don Pino Puglisi non l’ha fregato il raffreddore”.

Fatti testardi per uomini smontabili.

“Tu non generalizzare”.

Non generalizzare mai

davanti a porte murate,

davanti alla mia Chiesa pellegrina

e sequestrata in mattonate dimore.

Disse il bambino di Asti:

“Io lo so che per il sindaco e il mio papà

io valgo meno di un’automobile”.

(Era il suo parere tecnico sui parcheggi.)

Oh vita, vita grigia ed analcolica,

vita senza pause, vita solo smorfie,

vita a rate,

vita appesa al listino della Borsa,

tu vai predicando che i deboli e i perdenti

non sempre sono nati deboli e perdenti…

Ma la città s’è persa!

Solo i bambini lo dicono in giro.

Troppe Italie!

Prenotiamo convegni di studio,

a Rimini:

rosolarci a cottimo al sole della scienza,

fissa la curiosità

al rotocalco dove Naomi, divina,

ne ha fatta un’altra delle sue.

“Glielo dico netto:

E’ il buonismo stronzo che perseguita la politica”.

L’occhio non va.

Le gambe meno ancora.

E non programmo.

Metafore succulente mi hanno ingannato

imbrogliando lo stomaco.

Una rabbia

da spostare le montagne.

Nel tessuto di sciamannata vita

come se il boccone

fosse quello di Giuda. Come un teschio.

Come un teschio veneziano.

La fede ha forse l’obbligo della gioia?

“Neppure se il coperchio di Lazzaro

fosse l’uscio girevole del Grand Hotel”.

Un viticoltore non si arrabbia con la vite.

Sterili cristiani non portano frutto alcuno.

E la zizzania, nemica del grano, se la cava

perché il grano viva.

“Parola”!

Dire finalmente l’indicibile.

Concepire.

Ovunque possa fuggire da me stesso.

“Parola”.

“Dorme e dimora in me”.

Forse russa.

“Parola”.

S’agita. Mi agita.

Pungola il cuore e le meningi.

Insonne.

“Dove piomba la gioia”?

“Pianura è l’amicizia”.

“Un fascio di protoni in condizioni particolari”.

“250 mila i tumori italiani all’anno”.

E c’è sentore di morte

e di organizzazione stamattina, a Lecco,

come dev’essere a un funerale serio.

La preteria tutta agghindata.

San Nicolò dolcemente luminoso.

E tu sazio di giorni nella bara

senza voluti fiori.

“Chi stabilisce la sazietà e le sue misure”?

Don Teresio, vescovo ambrosiano,

saluti da un gregge che non sa belare.

Flutti di fedeli, maschili e femminili

si frangono all’altare.

Sazi alla lor volta? Sazi?

“Non ci si sazia più, di niente”.

Questo è lo spirito del tempo.

Radice quadrata dello stare al mondo.

“Come trasloco”. Compra d’aria e d’acqua.

In confusione cammina la città

selvatica e moderna.

Su gomma viaggia il medioevo.

“Diritti e lavoro a Nairobi”…

Transfughi del vivere.

E Venere, illusa da Rimbaud, penetra

nelle spelonche degli eremiti.

Baal è qui? Rimbomba folla.

Abbaia la preghiera.

Tecnicamente perfetti nell’assassinio.

“Per un bisogno naturale”.

Tranquillizza pensare che il filosofo

pensi che non siamo

invenzione troppo recente e che , forse,

non siamo destinati

a sparire troppo presto.

Il corvo è già là, becchino puntuale.

Una citazione intestinale

con quel buon profumo di affumicato.

Il leggio non gli serve.

“Neppure il piano-bar”.

Un appuntamento che non manca,

“sia pure via fax”.

“Un volo intenso e inquieto”.

E adesso spegnete i telefonini.

“Adesso smettetela”! Fate silenzio.

“Lasciatemi comunicare con me stesso”.

Il Duomo

Non c’è duomo al mondo più duomo

del Duomo di Milano.

E la Madonnina sta sui flutti remigando marmo

e nubi trasparenti

perché azzurro è l’azzurro di Milano…

Barboni guardano dal basso.

Un’estasi di lacrime tardive e pur gaglioffe

e puzza d’accompagnamento in tempo massimo.

“Non entro più a pregare”.

Non per crisi d’ateismo,

ma per non passare il controllo di polizia

alla borsa che sempre m’accompagna.

L’uomo nell’evoluzione

è un animale con il trolley.

“La donna con il silicone”.

Non siamo più malvagi.

Non siamo più selvaggi.

“Siamo tutti falsi”.

Non sappiamo come organizzare i giochi,

sei o sette.

“Operatori di settore”.

Malati

Malati fradici di cose lontanissime

che non sappiamo

passiamo le giornate chiusi nello studio

occupatissimi in coglionerie

diplomatiche e professionali.

L’orologio?

Il bicchiere?

Oppur la pipa?

Prima serata meschinamente televisiva.

Poesia poesia,

ancora mi prende frenesia di te.

Tu sei…

Tu se come una vela, senza la barca

tu vai…

Tu vai sempre lontano.

“T’aspetta papà con il vitello grasso,

in frigo, già tagliato”.

(S’è fatto miope con gli anni

ma sta sempre di vedetta.)

Tom Ponzi?

“Il listino dei prezzi delle carrube”…

Tiberiade si direbbe il mare.

“Non c’è Nazareno senza poesia”.

Soltanto

Soltanto la notte sto in ascolto, Signore,

notte senza news e senza sedativi.

Mi vegliano il computer e lampade sorelle

mentre lentamente invasivo

tu penetri tutte le cose.

E attendi. Chi?

Forse te stesso.

Poi, di prima mattina, la ragioneria

del corpo usato e le ginnastiche,

la sinusite, il pancreas:

si son portato papà

dalla Falck Unione all’aldilà

perché così morivano gli anziani

dell’Acciaieria.

Ahi, fantasia di Dio!

In silenzio. In silenzio davanti a Te.

In silenzio.

Per il troppo patire inutilmente

per i brividi delle ore

senza libri

senza tenerezze

uno che non cerca più la rotta

sul fondo di ogni cosa

io mi adeguo

il salmo come gomma americana

e il corvo, sempre lui,

sui tetti, i tetti della città vecchia

e gli strapiombi

rimbalzi secchi di pancia

chi cammina ancora sulle acque?

umidità e calcinacci nascono così...

Come campeggiatori multicolori:

gente di Appennino con la sacca

e con la sciatica evidente…

Tacendo tacendo tacendo,

Tu mi premi.

Il gas esaurito. Non bastano le acque.

Brucia boschi la distesa estate

e caprioli.

(Niente liscio.)

S’allontana

verso confini con strane antenne

in cima a monti calvi e all’apparenza

swizzeri o moldavi…

Io taccio.

Ma se io taccio, Lui non parla.

Il Santo frequentatore di bettole e taverne.

(Anche Dio beve per dimenticare,

come i marrani tristi.)

Non ci sono voli santi.

Venti che bisbigliano tra loro…

Uno se dorme, medita?

E se uno medita sembra dormire…

Mistero quel parlare trinitario in circolo.

Affaccendati, i Tre,

a vivere insieme dall’eternità in avanti.

Le barzellette dove Uno dei Tre ride

prima che l’Altro la racconti.

Dove l’avete riposto il burbero maestro

di Barbiana?

Teologia è materia di versi ed endecasillabi

in tomi un po’ noiosi.

Dio invece si diverte.

Va per boschi

in cerca di funghi e di radure.

Galoppa nell’assurdo con gambe torte

di antichi cavallerizzi

passati per necessità alle biciclette,

arrancando di peccato in peccato

poveri di sé e storditi,

in corpi riciclati.

Può un Dio vecchio giocare a rimpiattino?

Di schiena. Solo di schiena.

Può essere la vita una sciarada?

Sfugge il Lambro

e l’Adda s’occupa di concimi

appena fuori di Milano.

Pance pesanti e menti volatrici

sogni zeppi di sculture.

Viaggiano in slitta in giornate di torrida calura.

(Dio oltre Dio.)

Nani, figli di giganti.

E non c’è infermità sufficiente

per dar conto del disastro.

Alto il destino di chi scappa

un’esistenza intera?

Il galateo al posto del dolore.

E schivare i contrattempi.

Di fango in fango.

E Tu che disponi le galassie, come un lego,

impreciso negli appuntamenti necessari.

Non c’è più il cortile dell’infanzia.

Niente tristi cachi.

Autunna su alberi sfiniti.

C’era il glicine una volta.

Stiamo al mondo trampolieri.

Stiamo al mondo al finestrino.

(Stiamo davvero al mondo?)

Ho pregato ginocchioni.

Ho digiunato malamente

per un Dio muto e stravagante.

I palazzi li fabbricano di neon,

soltanto per la notte.

Lo scoiattolo s’è fatto furbo,

e quindi sta nascosto.

E quando torno

m’attende soltanto la magnolia

impeccabile maggiordomo.

Non legano i morti con la morte

e come corrotti doganieri…

Non nevica più su questi monti.

E il vento malandrino si butta per burroni

zufolando su lenzuola diacce.

Le ortensie dentro il cuore.

Collega Dio,

facciamo causa comune

contro il fetido Mammona!

Insieme l’alfabeto delle quotidiane cose.

E Tu non limitarti

a schivar le mie domande.

E’ dei moderni consolare

il loro Dio da una certa età in poi,

con orecchi torbidi e limpide pupille.

Da chi andremo Padreterno?

Le questioni, rimaste senza sorveglianza,

si van moltiplicando.

L’abitar di sbieco.

Un quiz sulla felicità possibile.

Le devianze negli affetti.

Mai silenziosi gli imbecilli.

E insiste. Minaccia esportazioni.

Io sto zitto, per superstizione.

Spremere le sere su questi asfalti

produce poco. Fa molto America.

Il vuoto dentro il cuore.

Porta il cane a fare la pipì.

Oggi è già domani,

come inseguendo l’assassino.

Collega Dio,

cambi musica e cambi il ritmo,

Lei lo può!

E cambi il tempo,

se le resta l’energia.

Chi spegnerà il fuoco

di un’estate così dolosa a Sud?

Che Totonno si quereli

e, mandato tutto il mondo al diavolo,

torni a pensare, anche per quelli

che hanno smesso l’esercizio.

E tu Palma, pregavi ciminiere

come fosse incenso

e incenso non era

in questo odore di zampogne.

Un fabbricone laggiù, nella valle

di Milano: acqua e treni

e i muri direttamente dai campi del granoturco…

Rude razza pagana

incamminata ai cimiteri senza luna.

La ruota dentata del Progresso…

Gli stupidi arricchiti.

Giaculatorie oppur bestemmie?

“Ma non è la stessa cosa”?

Metti in fila gli atomi uno ad uno

come grani del rosario:

gorgonzola, barbera, il lavoraccio…

nel giardino di Eden fatto a fette

l’albero del bene

e l’albero del male:

snocciola bulloni e non fa ombra.

E non c’è crepa.

Lei, collega Padreterno,

resta artista svagatissimo

in teologico pensare.

Salgon voci dalle case.

Frignano i piccolini

per bruciore di cipolle

già alla colazione del mattino.

Cessa d’essere feroce natura dentro i letti.

Il Resegone veglia i pendolari.

Dolce Nord,

così manzoniano, così cattolico.

Il Sinai dei poveri…

Sonno torpido nei nostri fianchi.

Quasi cigno, il nostro sesso produce

la dolce carne degli umani…

Empirico e bastardo guadagnar la vita

in fondo al fondo del pozzo.

Resti Tu, collega Dio,

con volto d’ossessione,

un’increspatura nell’acqua ferma,

tutto viscere.

Non vetraio.

Artista. Artista teatrante,

allampanato, un poco Dario Fo,

vecchio signore, ma un po’ malmesso.

Uno s’aspetta che racconti barzellette,

un po’ Berlusca, collega Dio,

e Tu fingi invece nonchalance.

Ti schermisci:

“Dio? Un problema così complesso

che non basta una vita ad affrontarlo”…

Vecchio trucco.

“Non parlerai di donne”?

O forse fuga a cielo aperto.

Orme d’unghiati forestieri

su scossi sentieri…

“Dopo Auschwitz,

Dio deve giustificarsi coi suoi figli”.

Non può studiare l’argomento

né metterlo all’ordine del giorno.

Siamo nuovi solo in sogno.

Ma il collega Dio non sa più contare.

Si scusa.

Sbircia inutilmente gualcitissimi foglietti.

S’è fatto più scozzese:

“Viaggio oramai soltanto con parabole”.

Ladri eruditi malati di poker

percorrono le galassie

e i selciati di Sesto San Giovanni.

(La pedonalità aiuta).

Aiuta anche la tarda polizia.

Vita di fabbrica. Vita di salotto.

Sempre medesima la stoffa dell’universo.

La stessa carne umana.

Corpi arrotolati come una tenda

tolta alla cornice.

Vigila solo la notte.

E i cani si son rifatti lupi all’andatura.

Folate di paura per diritto e per rovescio.

E niente cose.

Frutti senz’albero eppure appesi,

io non so come,

come strofe congelate inibite all’uso.

E’ tutto findus.

“Schei”!

la traduzione dal fenicio di Mammona.

Così professore.

Quasi Mozart.

Ma niente pifferai.

(Caro collega Dio,

a me basta un segno.)

L’amore sia rimesso in giro

e faccia il mestier suo.

Arbeit Macht Frei

Brontola brontola il vecchio salesiano:

“Da Sesto San Giovanni ad Arese

avantindietro

e ai superiori la coscienza

s’è fatta cineforum”…

Va in scena il lavoro questa sera

ed acque multiple filmate

dal giovane Steinbeck della Bovisa.

Così inducono le acque depressione

e cascatelle, pelli conciate e da conciare,

schiume pestifere, soldi a palate,

la sifilide del vivere finanziario

e la cambiale.

Duri i colori.

I minuti ancor più duri.

Non si aprono le porte:

si sfondano come muri antichi.

E questa vita in mibemolle

continua a continuare.

Santa Madre

Viaggia nei secoli a ritroso

Santa Madre,

come treno,

non come sezione di partito.

Salgono personaggi autorevoli

e stagionati,

giullari masticatori di Bibbie.

Vite disperate.

Solo ozio? Difficile

divertirsi un’eternità intera...

Io vivo di frammenti.

Ancora acque lungo la cascata.

Ancora concerie.

Sto di vedetta,

e m’addormento.

Come donna galilea

che ha ritrovato il verso perduto

sotto il tavolo della birra cruda

e al cinema digerisce meglio

nel buio pesto

vittima ineluttabile di qualcosa,

forse l’arcangelo Gabriele o Vallanzasca,

una scalogna ontologica:

anche il vento a fare il verso suo.

Il tutto consumato si consuma.

“Anche la guerra finirà

per distruggere se stessa”.

Diceva La Pira:

“E’finita l’epoca dei furbi”.

Silvia entusiasta ballava davanti al babbo

che scuoteva la testa,

ma non al tempo della danza…

(E fu Vietnam per sette anni ancora.)

Ma guerra è guerra. Insensatamente.

Citofoni. Jazz.

L’urlo di Tarzan.

Piacere, Jane… “Chita, piacere mio”.

O Washington.

Non è uno scherzo.

Dopo l’Ulisses e dopo Ezra.

Lamento dei corpi labili

o fantascienza senza futuro…

Crescono succulente badanti

d’Ucraina

nei campi del ravizzone

e della mutua.

“Tutto si cura, diceva il Grillo,

e niente va cambiato”.

Prega piissimo anche mentre fuma.

“Il bello è difficile”, si sa.

Il che non significa

che il difficile sia bello.

Ritorna il tempo malo a catinelle.

Precipita una stagione

senza stelle.

C’è confusione lassù in regia

e dopo l’estate ecco di già

l’inverno prima d’autunno:

un’edizione dalla giornata del risparmio

con tartarughe tutte fuori dalla vasca

spento The Köln Concert

e Bruno Vespa a reti unificate.

Perché dimagrire?

Perché smettere di fumare?

Lo studente giocò a rimpiattino con il tank.

I passerotti leggono il giornale

nel soggiorno.

E’ noiosa la stagione.

Preferisco l’Occitania.

Ricordi, Pino,

quando un po’ in sordina cantavamo

è la pioggia che va e ritorna il sereno?...

Sprecando le energie dietro ai dettagli.

(E giovedì arrivò la tributaria.)

Non cadono i poveri dall’albero

Non cadono i poveri dall’albero.

Li fabbrica GM in Afrika

e Singer in Romania.

Cresce la domanda in sintonia

naturale con l’offerta.

I neri li fabbrica lo Stato

ed essi scendono a mare

per annegare la disperazione

nel Canale di Sicilia.

Non Sisifo, il ripetitore.

Non Atrahasis:

chi lavora è uomo;

chi non lavora è un dio.

“Valeva la pena di rubare

il fuoco agli dei

per accendere un toscano”?

“Da sempre a Sesto San Giovanni

facciamo acciaio temperato coi rottami”…

“Anch’io sono in polemica con Dio”.

“E allora”?

Sto visitando la storia,

zompando qui e là,

come scimmia curiosa,

scimmia cattolica

che produce effetti collaterali

(ironici).

Responsabilità del peccato originale?

Cardinali di Salamanca

anche a Cinisello-Balsamo.

Minareti nel minestrone.

I baraccati del Porto di Mare

sostituiti dai rom

in opulenta mercedes.

Tzigani del pensare

sviolinando.

Un fraintendimento vocazionale.

La questua infinita.

“Allegro con fuoco”?

Un freezer acquistato a rate.

Una interminabile rassegna stampa.

Venezia ciacolona.

Firenze brontolona,

perché sono i toscani

il più dolce paesaggio

e i caratteri più aspri…

Basta per le artriti

una stufetta elettrica

nel budello lungo.

Sempre nuovi manuali

delle giovani marmotte,

senza fastidio,

sempre vivendo a raffiche.

“Un vero gioco di squadra”.

Una dimostrazione di compattezza,

ridistribuendo il reddito

e gli amori.

La vita è bassa.

La vita è bassa per il vuoto

della scarsella e della rima.

La vita che sublima e non ti stima,

ti mette in angolo,

sul piedistallo e dentro il cesso.

La vita come eccesso,

come verso continuo,

incontenibile e vilissimo.

La vita con l’Altissimo.

E poi contro l’Altissimo.

La vita come scontro e poi cerotto.

La vita è un terno al lotto.

La vita è un gran risotto

e anche una frittata.

La vita disastrata,

con in giro il Tentatore:

fa il conferenziere a pagamento

e s’occupa del sesso degli arcangeli…

“Gente che andava al museo

per inginocchiarsi

davanti alle divine icone”.

La vita trasfigura Nikolskoe

e dintorni.

Imprenditori di Dio

in puro stile disneiano.

“Orfanotrofi di tutto il mondo unitevi”!

Oh le donne di Gauguin,

le cuciniere.

“E Dio non può decidere proprio tutto”.

Lo chiedo a te,

Alessandro Kopiroskij:

perché il verso litiga con la vita

e la vita con il verso?

Qoèlet? Sono io.

Io sono Giobbe.

Epulone sono io.

Oh ragazzi, come tutto

si è rovesciato in fretta!

Perché il benessere è diventato

subito malessere?

San Martino sono io.

Il Buon Samaritano.

“Anche il Professore è morto.

Li difese a Trento e sudò tanto

che nel corso dell’udienza

gli regalai la mia camicia”…

Anche il diritto litiga con la vita

e la vita ovviamente con il diritto.

Siederanno le nostre vecchie

e i nostri vecchi, lo dice Zaccaria,

sulle panchine di Gerusalemme,

ciascuno con il suo bastone.

Cesseremo di costruire palazzi di neon

soltanto per la notte

e sui terrazzi

le amiche di Salomè danzeranno

per i compagni di scuola

che le mangiano con gli occhi…

E’ ostinatamente grigio

questo autunno.

Sarà grigio l’inverno.

Grigia la primavera.

E l’estate immutabilmente grigia.

La stagione monsonica ci assedia

come carta moschicida…

Immutabile come gli hamburger

e le patatine fritte in oro fuso.

Tutta la vita nei cortei

di quelli che marciavano

in Sesto San Giovanni

senza SE e senza Ma;

pieno di Se e di Ma.

Mutabile. Non bocconiano.

Cristiano. Non andreottiano.

Emozioni rapide.

Sempre vivendo a raffiche.

E valigie dappertutto.

Quel che non mi serve, mi pesa…

Come facevano i marrani.

I sogni interdetti sulla soglia

si vergognano ad entrare.

Anche il cuore litiga con il verso.

Desfigurado como

un Cristo en su sepoltura...

Anche il sogno può essere tortura.

S’arrotolano in spirali,

ma sognano la retta via.

(Anche i sogni sognano.)

Tutti i sogni passano parola.

E tu, Salomè della Bovisa,

con i tuoi anni

e la scarsa gonna

puoi anche sedurre il vento

e rabbonire il più scalmanato

teorico del gramscismo.

Le ombre del crepuscolo

loquaci restringono la via…

Soltanto a ragazze

di audaci scollature

fu concesso

generare salvatori.

Resistenza

Incazzossi Silvia in suo diniego

come girasole relinquito solo

in vasto campo…

E con stridori di treno non oliato

mugugnava in resistenza inutile

aliena a nuovissimo ipermercato.

Oh broncio di solitudine beata!

Oh ardore liquido in umidor

di occhi in curiosità perenne!

Scialo d’amor sì,

ma non di vilissima pecunia.

Cotolette in saporosi ardori,

ecco, a dispetto del frigore,

bocconi bricconi e non bocconiani

in lambruscati esofagi scivolati

capogiri di fornelli preventivati

in forecasting di beltempo

in Val Seriana

barbecue non escluso

e tantomeno il caffè corretto

spinaci lessati alla di Ferro Braccio

fagioli al peto deodorato

per cena di lavoro

con femmine polpose ma garbate

fiato alla menta

una salute stropicciata alla cyclette.

Intimi per il carnevale domestico

che aiuta le famiglie

in quaresima perenne

strenne per lo zigomo sporgente

ma anche le invincibili voglie

ponno esser vinte…

Protesi alunni, eccoci,

di un sapere antico

e di novissimo computer

di canti folklorizzati

dalla Santa Madre Russia

(è tutto santo quel

che da finanziario cavolo non nasce).

Delfi o Sinài? Chi saprà mai?

Corron tutti al tempio,

ecco, gentili e circoncisi

fedeli ed ermeneuti,

devoti e nichilisti.

Scarsella Santa, pro nobis ora.

E tu, Coglion, labora

per sette dì senza ristoro.

In scialo libero I trust.

Stanno i Magi alla cassa

perché dopo tanto vagar

dietro a una stella

vien bene una dogana.

Con l’estro dei pescivendoli

in libero bicchiere io m’affogo.

“Solo una sostituzione”…

Solo una piccola protesi

in bocca spalancata

dal Dentista Universale:

il Consumo, ecco

al posto del pensare.

Da Perugia ad Assisi

Scendono gli iscritti alla bontà

trotterellando

a frotte colorate e canterine

in budello vegetale

dove conifere si allineano

come terziarie francescane.

Scendono dal Frontone verso Assisi.

Marcia la marcia: anzi, non marcia:

si orienta e disorienta si propone e s’indispone s’appropinqua e si propinqua freme e sdilinque corre fa corsette e poi s’arresta s’ordina e disordina spingi spingi e chiede scusa fa gli occhiacci e fa le fusa tien duro e poi rimolla respira in grande e pigia pigia s’affloscia e si rappreme vola vola e quindi atterra ride piange oh oh lacrima un sorriso il più bel viso è proprio il tuo e va e va e va senza ritorno senza confine senza quattrini, forse, piena di borse e di bandiere forte di cuore e di teologia anemica senza genitivi e senza dande proprio figlia di Capitini Aldo perugino, l’Altissimo l’abbia caro e in gloria, uno aperto anzi apertissimo e spalancato perché non puoi amare Dio e quindi fare a meno di amare tutti proprio tutti sano vigor della coscienza sazietà di una immaginazione che troppo s’accontenta e poi ripiega in musica ed in gloria smontando mondi al posto di una pratica quotidiana e sana… e poi risana esce di boria e si ritrova francescana s’umilia e bussa veglia e russa per bisogno della rima facile facile e poi impervia e poi proterva e poi chissà peggio di così si vive in una liberazione gratis che sia fantasticheria e sbornia che sia anche leccornia.

Ha ragione Zeno

e anche Danilo

ha la sua sicula ragione

per validità e disciplina

intrinseche.

Unità d’amore che a tutti spetta

e ancora indugia si guarda in giro scruta e guata indi s’affretta si srotola e s’arrotola mette insieme e mischia coniugando puntualità e ritardi e come la vita vera è un gran pasticcio di madri e figli anche senza il vincolo di sangue proprio per questo continua e vive s’aggomitola e sgomitola sapendo che non c’è nessuna ragione di ritenere che la realtà sia sempre com’è ora.

Apertura è vita.

E’ maggior vita.

E’ miglior vita.

“E il peccato chiusura-lampo?”

e tu con un atto appassionato tu comincia tu saluta il mondo con un sorriso mattinale apriti ancora e vai giù vai giù più nel profondo.

“Tu non aver paura di sfidare il mondo”.

E la marcia?

Guarda che passa e come passa in tantum ergo… digiuna e poi s’abbuffa e poi digiuna e poi cammina come Pollicino e come Santiago lontano andando lemme lemme e poi suona e fa silenzio grande si sdraia sfinita sugli asfalti senza brande nella puzza di concime, certo una marcia ti redime e ti consola ti toglierà dal buco e dalla mola si zittisce e si schermisce scivola e risale vale e poi non vale ascolta e fa spallucce marcia e rimarcia se non marcisce deglutisce rutta aspetta e poi riparte canta a squarciagola s’avviluppa e si sviluppa si snoda e poi riannoda si sbrega e poi rammenda continua a far merenda, riede si rifà e rifà perfino il verso e chi s’importa se il cielo non è più terso si rotola e si srotola ohh ohh sapessi come sdrucciola si sloga e poi si fa pagare (in nero), anzi no: perché etica è la storia della pace e derivati, perfino collaterali effetti, perpetua e non perpetua con i Bravi su viottolo sassoso di Valsassina e Don Rodrigo con bandana alla Pantani… Biancaneve e i sette nani sempre sulle costole e s’abbuffa di gelati come Leopardi Giacomo e poi si rimpinza di arrosticini in anomala sequenza perché come disse Cocco Bill a Salamanca ne uccide più la gola che la spada e prega e pregando canta fumando canta in mezzo a filari e filarini, oh pampini di Bacco!, in giovanil festa dell’uva o chiamiamola Oktober Fest o non chiamiamola per niente già sudati e sudatissimi (il vento insidia) ma non su sudate carte… Qui perbacco non si studia! E Capitini Aldo ricomincia a rompere, caspita se rompe!, con religioni aperte e aperti e laici dissensi spirituali…

Quelli che si credon Machiavelli

perché sognano un mondo senza scout.

Quelli che non hanno più speranza.

Quelli “io sono devianza”.

Quelli che Gesù di Nazareth va bene,

ma questa ruiniana ecclesia puttaneggia.

Quelli che la fede non si mette ai voti.

Quelli che i voti non son più di una fede tosta.

E ricomincia e rigorgoglia corre e scorre sincopeggia e s’immagona s’infratta e ci ripensa si dispensa e di nuovo ricomincia a correre…

“I terroni sono tutti sfaticati.”

“I lombardi li abbiam tutti lasciati

tra polente e Sicilia Grande.”

“La città dei mille non è città

dei mille dialetti.”

E rincantuccia e poi s’espande, “non ce la faremo mai”, eppure dopodomani anche tutti noi arriveremo dove non si sa ma certamente arriveremo.

Quelli che fanno ancora come in Russia

e quelli che non si fa neppure più in Birmania.

Quelli che i monaci buddisti sì va bene

ma un po’ più di bollicine non guastano l’approccio.

E’ davvero ridicolo l’uomo che in pensione

vuol riprendersi la vita?

Hai tu mai confuso il tramonto con un’alba?

Per una sudicia vita di lavoro,

sia chiaro, Adamo sono io.

Giobbe sono io.

Io sono Qoèlet.

Giona sono sempre io:

una fuga vigliacca a lieto fine.

Mosè, vai a sapere.

Giuseppe, il nutritore.

C’è sempre una rivincita.

Aronne, un sacerdote travestito

da idraulico polacco.

Seichelles,

last minute?

Non c’è lavandaio di bianche vesti

a portata di sapone.

E don Lisander in San Fedele

per l’ultima comunione.

S’affatica la marcia come biscia. S’impenna. Sale. E come vento i suoi giri ripiglia.

Dunque, ci ripensa si dispensa di nuovo ci ripensa e consummatum est: forse c’è una pagliuzza di gioia anche in questa tristezza d’agguati e piovorna gioia nel dolore in fondo e gioia perfino nella gioia come in solfeggio quando improvvisa ta ta ta la singherina del jazz dell’oratorio stappa acuta e profonda la sua voce: saliscendi e curve pericolosissime una gran mole boteriana in tuta per toni gentilissimi i colori bianco e nero fin che diventano o carcere o Juventus o anche una caparra di tropico non so se sia motivo un rumoreggiar d’ottoni al sidol un casino simpatico di note in libera uscita e financo forestiere… e il batterista eccolo batterizza con una indecifrabile promessa dal momento che i microfoni a scarto ridotto ci boicottano e non soltanto loro eppure lui suda e si mette in rumorosa scia della singherina che ha alito di dolci caverne di marrons glacées e si agita si sposta a ritmo al punto che viene anche il trombone a dar manforte gorgogliando chiare bolle di sapone e il clarinetto clarinetta a tutta birra e non smette di pizzicare forte la singherina in di lei liuto e l’anima le strazia di acuti in un bicchiere di on the rock e in quegli occhi allagati e furbo-buoni che soltanto i neri riescono ad avere e tutto e proprio tutto in un bicchiere ma non smettono sudano tutti ma non smettono e chi verrà da fuori? chi porta note come doni? chi soldoni? chi ingarbuglia i piedi in dannata danza? e del resto non si cade non si cade o se si cade si cade in piedi: lo sanno la chitarra e il banjo e lo sappiamo tutti e ci giriamo intorno come clarino come violino come matterello… consummatum est, come l’draulico polacco il pizzaiolo che dal Cairo viene e la compagnia degli tzigani messi forzosamente a dieta per ricondurre ad ortodossia le più antiche eresie feriali per, si dice, vivacizzar l’ambiente e, forse, il camposanto e poi bere da matti in sazietà di festa nazionalpopolare, bravi senza parere: per la cena e un assolo. (E non c’è dolo.)

Pattinando un tramonto lieve e canticchiando Voi Due

ritornate tenendovi per mano lungo un viottolo africano...

Il melograno e tristi cachi. Ulivi. Canguri. Cocacola,

come Umbria alleva.

Rapido fu l’appartarsi per un forse amore

o l’impellenza comune, sai, “for pishing”.

Fremente di motori accesi ci attende il serpentone

con spalancate fauci amicali,

ippopotamo behemoth golem,

chi s’importa?

e lo scamiciatissimo autiere di val Seriana

sul predellino vociante come Ulisse,

sfottuto Poliremo,

e chi già dorme stornella e dondola

avantindré

gli apocrifi di De André.

E canta lo scout, cantano i suoi brufoli

e la sua puttanella.

Le chitarre siano con noi

tra gole e fiordi e lune,

oh luna tu con quella faccia

di astuta bottegaia

tu neppure cambi il mondo

non lo cambia Kant dentro il Palazzo

rugginose ragnatele soffocano New York

e non trovi un droghiere che scommetta

un cosacco che ripeta la sua folle danza

una farfalla smemorata,

Ketty di Bosnia

col suo assurdo cappellino folk

e la sbornia allegra

… consummatum… c’est fini,

c’est fini, ragazzo.

I ponti non son più ponti.

I laghi non son più laghi.

Alex fa gratis Nostradamus…

E il campionato macina

la sua prezzolata noia.

Quella dell’autogrill non è accoglienza.

Sempre ostinata la direzione.

Infiniti asfalti.

Laggiù Ninive. I suoi Navigli.

L’Adda. Pastrufazio.

Le ciminiere un tempo belle.

La compagnia di giro di arconti

e buontemponi

abbondanti in bancomat

e capelli cotonati,

quelli che si rassomigliano

al Magnifico…

Lorsignori, che ci costringete

in giorni senza poesia

citando in pubblico i poeti.

Sulla nevrosi

E’ già la consutile stagione che dimentica

gli ombrelli e i nomi, Pierino e il lupo,

e gira e si rigira per ritornar nel luogo

dal quale non si è mai partiti.

“Sono soltanto rapsodia queste giornate”.

Né scapigliatura né ermetismo:

domestico casino lento

come tango ma al rallentatore

neanche pianto

neanche allegria

di invasissima Brianza

de senectute

musica in sottofondo a gratificare il tifo

di sempiterna Juve

niente carte da gioco

e uno sconto per l’artrite .

Non sono stato figlio della lupa e la vena risultò democratica e cristiana (non demo però fin dagli inizi) votai la prima volta all’Oratorio San Luigi per il presidente del Circolo Giovanile San Pancrazio poi consigliere comunale e militare alpino, le Acli la Camera: inquilino trampoliere e spaesato per un cantar civile pur’esso in ostinato mibemolle… E non si potrebbe provare adesso un gerovital, riscaldato come in serotino paiolo minestra si riscalda?

A Noi Due, Silvia, è rimasto un grande amore che cresce cresce cresce, come melograno, e si fa strano e non ristagna e non s’arresta e non arretra, caspita, non s’arresta e non arretra e dà civili frutti ma non sappiamo quali, e non classificabili… in incivilissimo secolo dispersi, non certo breve, con multicolori slanci oltre il cortile d’Europa e interne nere carneficine: macelleria equina in procinto di Pisan Cantos ad ammonir l’usura inutilmente.

Un grande vuoto ci accompagna: non se ne vede il fondo. Vermicino. Nessun bambino. Niente filodiffusione. Buona la pensione per gli ebeti che arrampicare seppero con miope lena. Cecco Beppe subito salpato. Il fucile sempre il Novantuno. I Lumière sospinti dal cognome ad inventare il cinema. La scalza Musa campagnola di Pierpaolo estinta nella stagione di Sesto San Giovanni. Era l’Eldorado sì, ma del ferro arrugginito. “A salario di…, lavoro di”.

Non c’è concentrazione che mi giovi. Non maledettissimo telefono. Tutto gorgoglia e tutto passa. La gola, solo la gola se la spassa, ma neanche tanto. La mente è in sourplace come Maspes e Gaiardoni in dolce nebbia avvolti e penetrati chissàcome al Vigorelli… Strani rumori. Strani amori.

Misticismi ancor più strani e di ritorno.

Che abbia un senso il dimorare impettiti sui tetti di città, al centro, al centro del centro, di tanti compunti corvi?

E mi sovvien del duplice nulla, che accumula vuoti a perdere di utopie intransitabili, e peggio se vanno a effetto. Nulla molesto ed invidioso! Con una faccia del pensare positivo e catoniano: “Numquam se plus agere quam… e cioè: Mai qualcuno è più attivo di quando non fa nulla”.

E il verso s’è fatto lungo. Come la serotina minestra. Banalizzazione di un mondo antico e futuribile. Contraffazione made in China in tempo scarso. Sfondoni di ortografia a vituperarsi di se stessi. Baci dell’Hayez in pompieristico abbandono. Un’anatra si dondola. Cautelose fanciulle. “Nonno, mi hanno detto che ho un bel culo”. “Gullp! …E’… è una parte del tuo corpo… Sai, l’ho messa sul naturale”. Architetti grondanti kitsch in ghiaccio abbondante e ben pagato. Cantautori ubbriachissimi e forse celtici. (La Scala dei Poveri in resistente naftalina.)

E la Divina la Divina la Divina: chi sarà mai se non la sempiterna Silvia che il mattino industre con ripetute colazioni affronta in squillanti femminili grazie già materne all’incomincio? Io, invece, bassa pressione, come Moro, non carburo, volto all’indietro appiccicosamente alle memorie di una lunga sera…

Così un uomo vecchio si dispera. Langue e non matura. Quel tanto bohèmien che gli consente di pensarsi ancora. “La mente è la solita bestia…, se anche qualche zona del cervello fu colpita. Tutti i talenti che ho sprecato… I cani del laboratorio li liberai il giorno stesso del licenziamento. Motocross, lo sai, e arrivavano gli altri con il camper e il libretto degli assegni di papà… E’ andata male, e basta”.

Oh spudorata autobiografia ingombrante! Oh inutilità della scrittura che nelle ampolle fragili porta il passato goccia a goccia! L’arte idraulica bislacca dell’Umberto Bossi, verde di rabbia a ben ragione, perché in questi secoli ristretti neanche a far professione di ideologico priapismo l’esser politico in generale militanza, così smarrito, così ontico…

Pattinare l’autunno è quasi gioco, morte croccante su cumuli di foglie d’oro e ruggine. Ma pattinare autunno non porta oltre la stagione.

Idillio

Stava lì come un bamba a scapperizzarsi il naso

nel sole così così, lui pure incerto sul da farsi.

Può essere un bracciante una parabola dell’Umbria?

Uno a ore?

“E chi non è nella precarietà di un esistere veloce?”

C’è nella gola non un canto ma lamette

che tagliano i sogni alla radice

per ricollocarli

altrove e con rendita perenne.

La mia città

E’ la città 24 ore viva

e di notte i palazzi li fabbricano

di solo neon

perché lavoro è insonnia

e inutilmente s’allarga

e poi s’allunga

tiene il cielo del tinello

il giorno e poi la notte

e lo puoi soltanto spegnere

ma non molla

non s’arresta

morde e biascica

rumina il suo male.

Il mosto indigeribile

il mistico guadagno:

parole nuove sotto le ruote

del solito ubriaco

sulle strisce pedonali

carneficina delle muse mute

e assai discinte

“tu prova a rovesciar Manzoni.”

Io stesso dietro il banco del tabaccaio

convinto d’aver venduto tutta la vita

sigarette

d’aver giocato senza vincere

totìp e totocalcio

e turiste obese provviste di stampelle.

Coincide lo shopping

con l’ orgasmo

predatori di beltà

come robinie iscritte al commercio

equo-solidale

come cani lasciati d’agosto

lungo il ciglio

re-incantati

bamba

saccenti

pistola veramente

tifosi di malo campionato

identità inchiodate,

miserere,

inutilmente intelligenti.

Chi vaga per la città che vaga?

Topi?

Le foche fuori dai tombini?

Nera nigeriana umanità

gronda monumenti blandi

lo stesso schema metrico

della Pentecoste

e che il pensare vaghi senza meta

è garanzia sufficiente:

perché il paesaggio siamo noi,

palestrati e malinconici.

Fatalità tremenda del mangiare.

Il mio piede sinistro pensa

e pensa per conto suo;

ha cominciato da tempo

anche se da poco me ne sono accorto.

Tu credi possa funzionare?

Ma lui non parla

lui allude o parla d’altro

e poi cammina

un piede cammina:

è la sua mission:

in principio la parola…

L’umanità che zoppica

è l’unica umanità che c’è.

Non sa dove andrà a parare

…poesia di un tramonto lieve

di ginocchia sperate

di castagne calde

di rondini riscappate in Africa

i pensionati giocano le bocce

interrompendo

(for pishing, si presume

alla lor volta)

il conversar di cantilene.

Un’altra notte

senza solfeggio

senza stagione

senza violini

(nessuno suona più il violino)

solo spettatori da fuori

come fiume che scorre in mezzo

tra volumi di antiche biblioteche

così vicini a Caino

e a quel piffero di Abele:

lui sta in panchina

intanto che tutti gli chiedono

di tornare a giocare.

“Ci resta solo il basket tra le case.”

E conversare.

Né più né meno che il Buondio

nell’Eden.

Santa Babele!

e la Senna

e il Pirellone.

Vien giù dalle ciminiere

come incenso.

Ditelo in giro!

La bellezza che io conosco non è seriale

ma anche la serialità s’è fatta bella

e disponibile

per cambiamenti traumatici.

Oh donna bella come un borgo agricolo

donna bella come un capannone

della vecchia Falck

donna come uno scoiattolo...

Solidarietà (almeno)

dalla immaginazione.

Oh solitudine

vestita di morbido e di rosa

con buchi rossi

e nebbia

e jazz

tromba ubriaca

in sordina e a perdigola!

Solidarietà (almeno)

dalla immaginazione.

Il vecchio parroco monsignor Molteni

disperava per le processioni.

Furon distrutti i viottoli,

le loro cappellette,

intanto che grandi fabbriche crescevano

direttamente dai campi del granturco

per lo stupore di 1500 villici

e incombevano i coraggiosi capitani

d’Alsazia e Magdeburgo.

“Dunque, siate implacabili ma brevi”!

Il futuro non s’ingessa:

si sparpaglia

e le idee di domani già litigano

con le idee di oggi,

fanno marameo sul margine dell’utero

architette di fragili beltà

di musiche in fuga dodecafonica

verso un futuro ch’è già imbuto.

Anche il consenso s’è incamminato

con la storia

senza riesaminar le decisioni.

E fuma!, come str…. fuma:

vuol dar ragione a tutti

gongola

s’applaude

si spulcia

si massaggia

si sondaggia

fa l’inchino

vomita

mette le dita nel naso

perché fuori fa tanto freddo

dice in giro che per autocritica

s’ha da intendere la critica delle auto

e che non c’è più sintesi né politica

ma solo cammino,

zoppicando.

Dopo lo Iabbok.

Vivo una città firmata.

Non do’ ragione neppure a me stesso.

(Zoppico).

Col cavolo!

Col cavolo!

che io non so da dove vengo

e dove vado.

Non c’è tradizione qui da noi?

Ecco: la inauguro io!, adesso.

Io vengo da dove la ruggine notturna

svuota gli echi sui piazzali

e i foruncoli

i tralicci

le tettoie

i larghi asfalti dove i rottami attendono

di farsi acciaio temperato.

Per chi scrivo?

Per me stesso al cominciare

e per i maiali che a ottobre

salgono sugli alberi

nell’intento disperato

di camuffarsi in panda.

Sposo le cause perse.

Vado al cimitero soltanto di novembre

perché ci vuole composizione di luogo

e di fiorai

e di cadaveri

musica competente

vino e castagne.

Col cavolo!

se sono un perfezionista.

C’è troppa laicità nelle mie liturgie.

C’è troppa castità a questo mondo.

I negri li facciamo cantare

e poi ballare su piedi esausti di danza.

Questi negri terroni.

Questi negri negroni.

Questi negri che parlano

il bergamasco siderurgico.

Diciamo al cantante “sei fortissimo”,

ma si legge sei fordissimo.

Tu spezza la chitarra

per spezzare la catena.

Abbiamo costituito un comitato

per spegnere definitivamente

il teleschermo

spegnere il Milan spegnere la Juve

spegnere l’Inter e spegnere la Roma…

e già da quelle parti spegnere Lazio e Fiorentina…

Col cavolo! che ce la faremo.

Col cavolo! che spegneremo.

(Voci d’angosce nubili annegate

nelle onde della radio.)

Poveri pistola già di prima mattina nudi

dentro il loro proprio pronome possessivo.

Come trampolieri.

Come ambulanti.

Come idraulici polacchi.

Come un quadro di Botero messo a dieta.

Come Bossi a Pontida

mentre grandina.

Come gelato sul pavimento.

Noi non siamo più terrestri:

carni d’officina.

Chimere del pensare.

E io sono la Luna.

Come non avessi denti nella bocca.

Col cavolo!

Già pronto il ticket per Caronte.

Riscrivo, attento, uno a uno

i miei errori.

Chimera del consumo.

Bosisio, oppure Oggiono

Un vento stanchissimo di ex Jugoslavia

biascica senza furia la riva del lago

già al letargo rassegnato.

L’autunno bugiardo passa in rassegna

quasi impettito

gli ori e i rossi che incendiarono il bosco.

E i campanili?

I campanili di Brianza?

Pietre giovinette per ogni stagione,

la gola sempre funzionante.

Gentili. Manzoniani.

Ma sanno di non potersi divertire.

L’officina di Limerick

Politicare

Era la formula chimica del politicare

pensando carriere risorgimentali

e sogni zeppi di sculture.

Era un imbroglio basso

dentro i lacciuoli del mercato.

Era vuoto professionale pneumatico.

Tutto è sopportabile, tranne la noia.

Un calcio. Un giullare.

Francesco a piedi da Assisi

a Sesto san Giovanni.

Un modo consapevole di stare

a gambe larghe nel vuoto eterno.

Il virus di Cadorna

Come gli assalti di Cadorna

il virus,

sempre plurale e mutante,

viene a ondate di rabbia maligna

di febbre e sudore

viene si ritira indugia studia la situazione

ritorna

banzai! il maledetto non molla

aggira le supposte

si beve pillole e sciroppi

ghigna e combatte,

sempre plurale e sempre mutante.

Il problema teologico è comunque

il medesimo: perché il virus?

(Perché le zanzare?)

Cantata

… io ci avevo la botta rosa,

ogni mattina, la rosa bottarella

tra i banchi,

prima d’andare in pensione

la botta rosa

la bottarella ogni mattina

e Africa, il Crocifisso giansenista

del Burundi,

in grande cattolicissimo casino,

la botta e la bottarella

ogni mattina che il Buondio

manda sulla terra

e un futuro da rapper

da rappista

da apripista…

Vero don Tonino?

Vero don Lorenzo?

… un futuro a prezzo altissimo

inestimabile

(e te lo davano gratis)

ma futuro al futuro

e proprio futuro…

Meditazione laica

Non è stupida la parola, ma puttana.

Fa sci nautico e va in metropolitana.

A cartelloni si appiccica.

Acquarelli niente.

Mangia arance marce.

Non si cura della linea.

Vuol solo chiacchierare

per irrefrenabile bulimia mentale

e diarrea del cerebro.

Sa sopportare l’insopportabile,

se il nazionalismo lo richiede.

Come musica di Morricone

messa a rotolare tra arruffate pellicole…

E dunque anelo, sì anelo,

a una saggezza vegetale

pur di proteggermi dal futuro.

Resistere, come l’aloe nel deserto.

Come robinie lungo il Lambro.

Come il lichene ai venti aquilonari.

Come i marrani con la grappa.

Come il ciclista che scommette d’arrivare ultimo,

sì, ma d’arrivare.

Gerico

Chi fa confusione tra noi due, Signore?

Sono salito sul sicomoro:

perché c’è Gerico

in ogni nazione.

E tu passi discutendo con i teologi di turno

e di spiaggia prospiciente.

Ma gli uomini non abitano sugli alberi

e io non morirò con il collo storto.

Il bivio

Con parole rubate all’allegria della mente

eccomi affannato a quel che pareva

l’ultimo bivio…

Perché giocare con l’ignoto?

Perché tentare il bosco?

Perché farsi scoprire?

Troppa fatica, impossibile quasi,

sentirsi portatore di caos

e quotidianamente camminare.

Del resto, l’Eden sono io.

E corpo nuovo dentro il corpo cresce,

nervi inspira

e fibre muscoli tende

senza pezzi di ricambio

spermi stellari muco aquilonare

betting time:

ecco il Risorto, ecco,

e non si mette ai voti…

le bende sparse come geroglifici

la pietra rotolata

Maddalena e le sue fole

con il giardiniere in tuta:

pare Dario Fo, scoppiettante,

cari Sadducei, per voi

mi spiace proprio, ma così va l’altro mondo,

assai più in ordine che non nella Commedia,

lo zombi aureo ed ubriaco,

il buon selvaggio

rifatto su di plastica liane:

“Piacere, Tarzan.”

“Chita, dov’è?”…

in ristretto orizzonte d’amicizia.

Il bosco è ingiallito come s’usa

nei tempi precari d’Appennino

in questa eternità stizzita

ricca soltanto di metafore succulente

e di marmoree badanti d’Ucraina.

Sala d’attesa? aeroporto?

clinica? darsena?

o un ippodromo?

la piscina di Siloe? la Scala?

Woodstock?

il deserto d’ocra d’Antonioni?

fanno pure il test? il botto?

C’è un filo di luce tra i rottami.

Tutti aggrappati lì.

Anche

Anche la mia mente è più agitata di una banca

e come Alberto di Ratisbona ho perso la memoria…

Continuo a credere

ma non nel computer.

Cagliari

Sa essere quieto (anche se non allegro)

quest’inverno sardo,

e mi accoglie Avvento come una partoriente.

Attenta nell’attesa.

Legge libri gialli e ascolta Keith Jarrett

in religioso silenzio.

Un poco s’impasticca.

Il sole è chiaro, trasparente, tessuto,

timido come un cardinale timido.

E ogni cosa parla. Anche l’asfalto.

Gli ulivi prendono le ferie.

I pastori provano invano a imborghesire.

Cancellata la Deledda.

E quell’amico anziano e generoso

che tutto spartiva il bene comune tra nipoti e figlie…

La pioggia c’è. I laghi colmi.

Adesso la Sardegna fa la fotocopia dell’Irlanda.

Il tempo della birra

Perché la stagione è nulla e il nulla è la stagione,

t’incanta un buon clarino.

Abbassato il cielo e stretto,

con i testimoni viventi

ma un pubblico distratto.

Senza paura,

arrovellato,

con un tesoro sepolto

da mettere in visione…

Ma senza attesa,

e senza freno.

“Perché questa terribile attrazione?

Che t’importa del traguardo?”

E’ l’incertezza della sera (o la sera stessa).

Ci si stanca in vecchiaia,

e ci si stanca in anticamera.

Non ci son più indovini.

Foto ingiallite.

Ma nella tela c’è sempre un buco.

Troppi.

Meglio un film.

P. S.

Barbari gai ed educati. Poliglotti.

Polifessi e polifemi. Polimorti.

Chi oggi può avere ombra?

Chi ha studiato seriamente Freud?

Troppo evidente sforzo.

E anche Dio, mi dispiace,

ha imparato a danzare.

Si va

Una sana società:

un cittadino

un poliziotto

(o due)?

E un ombrello ciascuno

perché il cielo è cupo.

Anche le ore invecchiano

e diventano scozzesi.

Un esito del montaggio.

Le viole non vogliono sbucar da terra.

Indugiano.

Se ne sbattono dell’irrigazione a goccia.

Ci fanno un pensierino.

Hanno paura d’essere sopraffatte dai concimi.

“C’è un virus nell’aria”.

Permalose.

Sindacato.

Lo sviluppo sostenibile.

Tutti scavalcati da un corteo.

“Perfino nei cuccioli dei topi s’è constatato

che migliorano con le coccole di mamma.”

Questo novembre

Questo novembre liquido sta ostinatamente

studiando Gozzano per assicurarsi un gioco

di squadra. Sparge strati di foglie morte

e danaro scaduto con ostinazione incredibile.

Ha abbassato il cielo e si piange sui piedi nudi.

C’è solo notte.

Con flebo gratis.

Una stagione di corsia.

Qualcuno ha corretto

le bozze del programma.

Mi deprimo. Vivo al ribasso.

Vale anche per me che i prezzi s’alzano,

eccetera.

Un degrado naturale può essere naturale?

Fano

Senza campane il campanile di Fano:

un’orbita senza bulbo.

Resiste la Croce in cima.

Religione senza voce

è un gabbiano senza volo:

starnazza sulla sabbia,

curato ubriaco e rubicondo…

Il filippino rasoia l’erba

di geometrico giardino.

Tristi cachi. Buone notizie dallo sport.

Così i ciechi camminano

e gli storpi vedono.

Che miracolo sarà mai?

Treni s’incuneano all’impazzata

in questo mondo,

già tutto consumato:

post-fordista,

post-capibile.

Come

Come povere focacce di riso in una tomba pagana… con una fede così inarticolata da parere assurda… come una bella donna ubriaca fradicia… come fiori finti… come aski nella neve con il paltoncino… come scorie accidentali del vivere a casaccio… come viaggiatore in ritardo che fissa un vuoto inutile… come gli amici di Giobbe… possono i teologi conservare l’amicizia?... un atletico mal di schiena… una solidale democrazia… come un papa “tetesco” e animalista… nessuna spiegazione basta… un conservato silenzio… come un fumo sano… senza imporre sentimentalismi… senza suggerire una teoria della sofferenza… senza lavare i denti… senza disprezzare la simpatia e senza cercarne troppa… senza ostinazione sinceri… senza teoria…l’amara verità d’essere peso per quelli che ci amano… senza una terapia del dolore… e comunque senza teoria… né il principio né la fine hanno importanza.

In treno

Antichi e nuovi cannibali

per sera

alla tavolata dello sfizio,

con il ticket, il bestseller,

la bulimica inappetenza…

Funziona più del sesso la pubblicità:

come cavallinità iperuranica

in espansione

mentre la copula è duale

e anche i sessi principali sono due.

I paletti dell’esistere viaggiano

alla volta di Pinzolo

(“ci tiene a presentarla alla sua nonna”);

i genitori invece a San Remo

in vacanza natalizia.

Perché Natale viene in lunga propaganda,

con i tempi della fiera, conservato in ghiaccio

con l’orrendo Babbo, promosso in promozione

perché l’Europa Socialdemocratica s’occupa dei cuori,

ma i barboni li mette in ripostiglio.

Il bucato sostituisce l’etica.

Gli alberi sofferenti.

Il treno idem.

Prosperano i corvi,

ma il perché è tuttora ignoto.

I predicatori

in una loro campagna elettorale.

Lo Spirito Santo

prende distrattamente appunti,

dove?

La salvezza

Come posso salvare l’anima, Signore?

Non so più dove s’è ficcata

in questo girare perennemente in tondo,

incorporato il codice a barre.

La mia nudità mi deprime

e mi spaventa.

Io sono algido e sdraiato di dentro,

sempre vivendo a raffiche,

in troppa luce,

in musica eccessiva,

chissacome squamoso.

Niente alberi.

Forse un esperimento,

non richiesto e tantomeno autorizzato,

non certo da me.

Incespico nelle domande.

Una risposta non so più che cosa sia.

Allora cerco il silenzio.

Il silenzio di Mozart.

Lungo la Gardesana

Il lilla delle montagne vien giù

e si sdraia

nei finestrini di dicembre. E’ allusivo.

Tintinna e non tentenna:

monacale Desenzano.

Effusione di un Dio collezionista,

in versione fredda.

Il pluralismo dei climi

che provano e riprovano

una improbabile stagione.

Spaesati di dentro, come Salgari

e come apocrifo vangelo.

Potrebbe funzionare?

Un Dio tranviere?

L’uovo, oppure

la gallina?

Ditemi che c’è ancora tempo.

Van via invece queste città dalla storia.

Van via come antiche macchie.

Non lasciano orma né alone.

Spargimento.

Contromano, come chi vita crea.

Controsenso, come chi ha scelto

il morire bello

e questo esercizio di tuffarsi in piscina

senza chiedere se qualcuno ha messo l’acqua.

Non sazio di giorni,

eppure stanco.

Pieno di SE e di MA perché

ivi, Frate Leone, incomincia la sapienza.

Ancora

Non ricordavo così bottegaio il lago

prima di Peschiera, né vespertino.

La campana è senza voce.

La vecchiaia senza sesso.

L’inverno senza neve.

La neve senza inverno.

E senza Catullo questo Garda.

Andante

Filari di viti sull’altipiano levati al cielo,

quasi mani giunte d’Austria e Boemia.

Nordiche preghiere prima del fruttificare

turgido per Bacco.

Figli di Eva.

Figli di Sileno.

Figli del silenzio interrotto.

Surreali, come un bocconiano finito

in malora barbonesca che starnazza

sbevazza s’arrapa sbellica profuma…

Costa il suo prezzo questa pace.

Non è riconoscente.

Scampana. Solfeggia.

Non indietreggia mai.

Più avanti

Chiuso nella gabbia di uno sforzo vano

sto facendo sul palco

un infiammatissimo discorso.

Mi cadono i calzoni…

Ridotto a un incidente di cintura.

Fumo nero

nel cielo passeggero di Verona.

Inammissibile commento.

Montecchi e Capuleti.

Anche le Grandi Fabbriche sono false.

Allegro, ma non troppo

Imbucano piegati il primo mattino i motociclisti

e lo infilzano al cavalcavia.

Scappano alla noia.

Qualcosa lascian dietro di se stessi.

Adesso seduto. Come Buddha.

Come Francesco,

senza vocazione e contro.

Come anatra che perlustra malinconicamente

il canale dopo aver sognato tutta notte d’esser cigno.

Turistica

Coltivano gru a Desenzano e cementi tristi.

La rabbia prende a calci i primi mattoni

del muro di silenzio calato tra di noi.

Da tanto tempo le lacrime non ci riguardano.

(Ma non è amore sedativo.)

Le cose incerte. Tere fa la chemio.

A Venezia, non per ragioni estetiche.

Una disputa in corsia, se sia più ladra

la vita della morte.

Lagune metafisiche.

Isole intorno solo pensate in nebbia tanta.

Nessuno scende alla prossima stazione.

“Il potere è più cannibale del desiderio”.

Ma questo disordine fa bene!

“Rispetto la tua solitudine.”

“Da quarant’anni in prova di marito.”

Mosaici di Bisanzio

negli occhi stanchi della sera

spalmano dolcezza

senza languore nei nostri corpi usati

eppure intensi.

“Per un istante, esser Dio”.

Ubriaco di stupore, in passeggiata

in questa Siberia sedativa.

Tu tintinni,

e lemmelemme ti distilli…

Ritorno

“S’è abbassato maledettamente il cielo

in questi pomeriggi di Brianza”,

e oche oche oche in lontananza

i loro stridi e le salite.

L’autunno ha trascinato

per i poggi il melodramma

dimenticando solo nenie

sulle impalcature vuote

e scatarrando per non stare al gioco.

Deserto

Ridotto a nuda voce.

Miele selvatico e locuste,

quella che lassù al Sinedrio chiamano

la dieta del rompiballe,

perché urlare per far pista a un altro?

Così dissimile peraltro, parente alla lontana,

dialettico assai fine, forse buontempone

crapule di gioventù e donne esagerate…

Perché restare in Galilea? Erode sa il fatto suo.

E tu cugino, così fuori dagli schemi

con raccogliticcia compagnia...

Ha il deserto una sua voce di vento

e mille gole.

Viaggi invece tu per bagni di folla.

Fai Socrate e fai Platone e mentre langue

il banchetto con un colpo di teatro

riavvii le danze a Cana.

Nessuno più sputtanato di puffo Zaccheo,

prima sull’albero e poi via dal banco delle imposte…

Ha Israele i suoi rigori.

La parola i tempi adatti.

E da mesi sogno la notte

una danza adolescente,

prima sfrenata dolcemente

e poi l’incubo che l’interrompe.

Ogni volta daccapo,

e ogni volta ricomincia.

Inverno

Porta malattie l’inverno, talvolta mistiche,

e amori nani.

Spalma invece l’estate abbondanti creme

su carni succulente di badanti in bicicletta

verso niente.

Io cerco una stagione altra.

Sbircio le possibilità d’autunno in tavolozza

e, a partir da Bacco,

m’appropinquo a Cristo.

L’amicizia

Perché vi vengo incontro ostinatamente

amici già rosi dalla morte?

Non voi mi attirate. Non io mi spingo.

Questa forza leggera, evolutiva,

ogni volta inattesa…

Chi ha spremuto insieme forza e dolcezza?

Dio? Dio chi?

Ogni cosa è fatta carne, non bevanda.

Freme la materia come ragazzina.

Danza qualche volta a piedi nudi.

Salomé,

prima del consiglio di sua madre.

Salomé…,

non è più virtù l’obbedienza

ma tragedia e crimine.

Discutevamo di teologia soltanto a tavola.

Buontemponi all’ apparenza.

Due per il mare. Uno per la montagna.

Due per la doccia. Uno, il terrone, per la vasca.

Dio era con noi.

Sapevamo l’amicizia.

Anche l’universo è carne,

inabbracciabile,

nel gran letto del fluire.

Quotidiana carne. Rom del sempre vivendo

a raffiche, così lontano da me stesso.

Miscela di dei. Spargimento,

e poi zoppìa.

Notte di neve luminosa. Camera calda e scura.

Fidanzati che dolcemente si divorano.

Le pause di Mozart.

Il crudo e il cotto.

E in vecchiaia trascini a Te i superbi,

ed essi lo ignorano.

Ascoltati i maestri d’Israele, Tu,

il confuso keynesiano, hai messo solidarietà

in ogni creatura.

Se ne rallegrarono i figli del secolo;

ora non più.

Vero amici, che ci giocheremo,

anche di là, le nostre vite,

tutte?

L’attesa

In fila con i morti per incontrare il Nazareno

tra nudità televisive, esplose,

e quelli che compilano “La Settimana Enigmistica”

per tenersi in allenamento in vista dei test

prossimi venturi.

Casta diva in sottofondo.

La Coop ha sostituito San Francesco

con un educato Mammona Left:

questo spremere la vita come interminabile

limone.

Porca miseria, soltanto a parusia,

“tra un poco, avremo le misure”…

Così è fatto, dicono, il Nazareno:

geniale, meridionale,

pieno di sorprese.

Nella storia

Entra il Signore della storia nella storia

così com’è, e per geometriche genealogie,

di quattordici in quattordici

fino all’interruzione di Betlemme,

e per adulterio, quando fu deciso

di generare Re Salomone sapientissimo.

E noi? Tra mucchi di rottami

assediati

da cianfrusaglie di parole

e monumenti

equestri con sul cappello lo scacazzator

piccione

camminiamo stanchissimi

affondando in sabbia dipinta

da Salvador Dalì sotto una luna

di Salvador Dalì

verso il niente di Salvador Dalì

sempre vivendo a raffiche

verso spiaggia senza mare

in malinconica democrazia

in duri gomitoli di narcisismo triste.

(Ama te stesso non è l’analogo

di conosci te stesso.

Patapùm.)

Tu sapevi

Tu sapevi, Pino, così vicine disperazione

e speranza, gemelle sgemellate

in vuoto spinto,

caricature di Dio

in Eden plastificato.

Tu sapevi l’orlo e il baratro perfetto,

oltre il quale corriamo su zolle d’aria.

Tu sapevi il punto di sutura

l’incandescenza e il gelo dove cammina

(e forse si trastulla) il bimbo.

Il nostro Dio ha l’arte d’arrivare per il caffé,

e anche dopo. Ha il vezzo di sbeffeggiare i pii

e le loro previsioni… Quelli che fanno la volontà

di Dio anche quando Dio non vuole.

Apriscatole di cielo chiuso.

Dunque anche la colpa è entrata in conto

e qualcuno ha già pagato il prezzo.

Canta la Santa Chiesa l’ambiguità

dell’albero. Canta.

Qualche stonatura per il cantar troppo.

Motore immobile? O misericordia

perennemente celere?

Metamorfosi di Dio il tuo respiro,

Pino,

quel che alla fine soffocò

poco più di cinquant’anni.

Perdonare è scambiarci il dono

di occhiuta politica,

non ancora lieta.

“Dio si trova in basso.”

“In basso dove?”

Questa cristiana disdetta di scegliere

ogni volta al buio, in buio fitto.

Mai una volta ci siam detti:

“Andemo in Jugo”.

“Perché desiderare il giorno”?

Troppe prede per un solo cacciatore.

Immaginazione rapace

che per il mondo vaga.

Troppe prede.

E vecchierello torno a casa

esausto a sera, come Esaù.

Come Noè ubriaco.

Non c’é riposo

Non c’è riposo nell’anima illusa

e in quelli che portano in spalla

una vita senza sogno

quelli che hanno in saccoccia

una vita senza donna

quelli che non hanno ancora capito

che il Buondio li sta cercando.

Non posso prendere riposo

e neppure inseguimento.

Seduto in raccoglimento.

Un’orma del suo passaggio.

E non c’è risposta.

Neppure una domanda.

Butto i calzoni, le scarpe, la polvere

i piedi…

“Tu fai il bene. Ma quale?”

(Non mi è bastato cacciare dal tempio

gli agenti di Borsa.)

Teorema

Il dio dei filosofi si sposta

su pattini a rotelle

in piazze metafisiche.

Abita il tempo di De Chirico.

Un dio a piacimento.

Come mimo.

Tu sei un genio pazzo.

E l’arte con la critica non discute.

Auguri

Quest’anno ho fatto gli auguri

in dialetto meneghino

e in castigliano.

Babbo Natale non s’arrampica più

al mio balcone.

Conosco la fregola di Romeo.

Non sopporto il supermercato.

Santo Natale 2007

Sono finalmente tornate le nevi

abbondanti.

E’ tempo di teologia del pannolino

e della pialla.

E’ tempo d’Egitto.

Troppe cose fanno ressa sull’uscio,

le ultime più delle penultime,

e il viaggio continua.

La meta sempre incerta.

Tantonando.

Parole

S’è fatto troppo tardi

per le mie parole.

Il compito è sollevare il cielo.

“Abbiamo capito bene?”

C’era in Germania chi sosteneva

che era la terra invece da sollevare.

Conversazione

E’ sempre più prossimo il cerchio

infinito delle cose,

e noi vestiti di stracci e brandelli di plastica

(pile trasformati) con calzascarpe

occhiali puro Marocco

la spada nella doccia

mentre gira per casa il mulattino

e cinguetta

squilla

dondola

(non sbadiglia mai)

ha tutta l’intelligenza dipinta

sul caffelatte del volto

impettito

come per danza

carne vera e forse già risorta

in nevicato buongiorno,

allegria!

Tutta la vita a darsi un morso al collo.

L’immmensa semplicità delle cose.

Carne del mondo in tavola imbandita.

“Non sono Tobia. Sono una tigre”.

Non rispondendo in nulla in una giungla di fiabe e verità. Senza sbagliar per calcolo. Su freddo pavimento, non tappeto. Ahi fantasia di Dio! Sconfitto come Giacobbe “in una giungla piena di biscotti”. Carne divina e 2 beatitudini in concerto, senza tappo. Con incomunicabili sfumature.

“Un genio pazzo”.

“Qualcuno vuol spegnere gli interruttori”?

Impresa del mondo è generare.

“Senza sapere ciò che amavo”.

Diciamo il Sacro Cuore di Teilhardo.

“Sarà mica kitsch!?”

Bastonato silenzio in Tibet.

“Carne divina”,

e intorno solo tenebre di niente.

“Matite colorate”.

“Le cipolle”.

Troppo debole il sapere.

“Mistero la carne”.

Esageriamo, per favore.

La tua

Amo la tua solitudine,

e con te la condivido,

dal mio bordo.

Non ti assedio dolcemente.

Orrendamente bella,

come donna opulenta

già dentro minata

(“fa la chemio”).

“Quel che non mi serve, mi pesa”.

Il mio silenzio

Amo le cose che non mi appartengono.

Altra radice, in altro cielo.

Cucina cosmica.

Amo e non possiedo.

Gran miscuglio.

Falso solitario in baldoria divina.

Tra aratri lunari ubriaco.

Doppio e lieto.

Ossidati turiboli.

Il dolce e l’amaro in sempiterno bilico.

“Crebbe una foresta”...

E i Re Magi son già lì, in campeggio.

Perché chiedere perché

è essere uomini in viaggio.

Anche la stella è sempre lì:

elettrica.

Le Banke fanno gli auguri.

Il sogno imbroglia

le carte e le scombina.

Rallentamenti tra la Giudea e l’Appennino.

Contrattempi.

Anche il tango è cosmico.

Né questioni né dispute:

sepolti in non-si-sa.

In deserto soft.

Senza pensieri discorsivi,

Thomas.

Nelle furerie del linguaggio

questo silenzio non dà gloria a Te.

In burroni soffici.

Spiritosi avvoltoi.

Fragole di un bosco.

Perché solo i bambini possono attraversare il bosco

raccontando che Cappuccetto Rosso

è una favola banale e vecchia?

Tu nascosto,

come voce fuoricampo dei cartoons,

Cristo terrone e balbuziente...

La velocità dell’auto contro la felicità dell’autista.

(Il driver perplesso e buggerato sono io);

passa l’aereo e poi passa il postale per la Swizzera,

ma il mandorlo i suoi frutti produce in ostinato silenzio.

“Perché l’albero non cresce per la motosega

e il bue per il macello”.

Nuotando nel Magnificat come nell’Eufrate.

“Che cosa è l’Eufrate”?

Il mio silenzio non tendeva più l’orecchio. Masticava progetti e plastica e limatura. Non aspettava più le rondini. Fa il buffone il mio silenzio. Non è governativo. Amico del nulla.

Il nulla non scrive e non cancella:

sforna laminati di parole.

Cannonieri che sparano nel buio dove non c’è nemico.

Confucio? “Macché, Guido Bollini”.

In gibigianna di diavolerie.

“Lo spirito è lo Spirito”.

Senza carte. Senza riffa.

“Alberi sull’acqua”.

“Frate Leone, metti via la biro e il blocco degli appunti”.

“Frate Leone è in bagno”.

La speranza piccola

“E’ calva?”

Ma perché descrivere una bruttezza

senza età?

(Non prende i mezzi pubblici.)

Gesù

Per sputtanare il Sinedrio e Pilato,

come se non bastasse,

solo poche settimane.

Vento così impetuoso e sghembo

così pieno di corvi e passerotti

così pulito e poi

così sudicio.

Ma Dio verrà, anche per voi,

in ritardo massimo, verrà,

ecco che viene, finalmente viene

viene viene,

proprio viene.

Anzi, verrà.

Capodanno

Strada facendo

ruminiamo volti.

La strada non so.

Gli occhi ringiovaniscono.

La talpa

Continui a scavare, vecchia talpa,

in questa sera di tutta pioggia autunno.

Il prato intorno rigorosamente inglese

nasconde un colabrodo di buchi

ostinatamente celtici.

E tu t’insinui

e t’ostini oltre il protocollo immondo:

la vita alle canzonette,

alla poesia le rime:

“Questa notte sul bidé

ho pensato sempre a te”.

E’ vano passatempo

questo biascicar metafore

di marxismo finto.

Stupid Academy,

rigorosamente bilingue.

(Master in Scienze Confuse.)

Convinzione

Questi bei ragazzi in corsa di politica,

Cambridge aggiornati,

svelti

acrobati e-mail

fini annusatori…

Io invece rumino e rimugino,

assediato

da un’urgenza insensata d’assoluto.

Pensa e ripensa,

ho corretto Rebora.

Cristo ha sempre ragione,

ma Mammona ha vinto.

Domenica di pioggia

Forse la vita è angoscia.

Piove sempre, anche nel cuore.

“La domenica solo sport.”

Il Signore. Non la signorina.

Ecco invece carne

infantile paracadutata su Betlemme…

Lo sconcerto storico.

Pastori sporchi. L’asina e il bue.

Ma non cambiamo la sceneggiatura

e la musica neppure.

Dio è sorpresa.

Non c’è gara.

(Ma puoi guadagnare

posizioni facendo la pecora nera.)

Tanto il mio Dio non se ne cura.

Siamo al quarto bicchiere insieme.

Sembra Bacco.

E’ un Dio pazzo.

Vado in giro per la vita mia

con piedi fradici di danza.

(L’arte con la critica non discute.)

Vita che viene

Non sapendo se spirito si scrive

con la minuscola oppure con la maiuscola.

Ordinario artigiano

di un vivere a casaccio,

mi raggiunge, Charles,

quel che vado

scoprendo.

E non c’è scacco definitivo.

Strade

Su strade lente e sempre in salita.

Senza affanno.

Mai soli. Cooperativa.

Le auto ci scansano.

E’ questo il regno di Dio?

Incessantemente

Incessantemente,

come respiro lieve.

Come bambù che cresce.

Per non calcolabile eternità.

Fratelli di un Dio diverso

che cammina su sentieri d’acqua.

Musicisti.

Danzatori senza danza.

Origliatori. Il naso teso.

E ogni vento è favorevole…

Pescatori. Camionisti. Operai circensi

e felliniani. Lebbrosi. Detenuti

nello stadio di Santiago.

Tutti a provare d’essere credenti.

Frequentatori di bellezze estreme.

Uomini semplici come trivelle:

più giù, più giù…

Dio del profondo.

Là dove tu non arrivi

nel tuo dentro.

Più giù. Più giù.

E non c’è fondo.

Sputati come cicca in lavandino.

Il cireneo non si presenta nei giorni

successivi lungo la via del delitto

che sale al Cranio...

Il galileo spinge l’utilitaria in panne.

Un duro gioco

camminare con Dio

nell’ora del tramonto.

Ordinarietà di un vivere senza scrupoli.

Deserto

E’ lume il deserto.

E’ vento che spegne il lume.

Vi camminano presenze senza tracce.

E pianti appena udibili.

Tendi l’orecchio nel deserto.

Esso è riparo.

E’ riscatto dall’implacabile dominazione

di uomini casuali.

Come guardiano notturno trovato morto

sulle scale, tra disperati barattoli.

Non si descrivono relazioni.

Non si hanno più visioni.

Cambiata la regola scritta.

Traffico

Tanto il traffico è come l’acqua:

non lo fermi né combatti

come il sonno

come l’alcool

e come l’odio,

implacabile vicenda.

Prende la vita e poi va via:

smerci della città vorace,

di riti assatanata

in spennacchiati giorni dispari

e senza spegnere

e senza accendere

in Tritacarne City.

Riciccia Ezra sputando e smadonnando

sull’usura:

se anche Dio sia un patrimonio

a qualche titolo

e se per caso sia necessario

dargli un incarico

per passare alla storia.

Troppo corta

Troppo corta questa vita

per essere capita.

Troppo corta.

E troppo lunga la fatica.

Le cose

Le cose di prima non sono

le cose di dopo,

non salme,

ma di queste nulla sappiamo.

Si va per metafore, senza ricevuta,

come per bettole antiche:

o Adda o Navigli,

perfino l’Olona,

ma non si conclude.

Pavia laggiù, tutta ciottoli e zanzare

perché dalle macerie viene il pensiero

e gli amori di rabbia in piovosi weekend

e gli amori piovosi in rabbiosi weekend.

Non finisce la corsa.

Non spegni le luci.

Non moriamo di stenti in muffite stamberghe,

ma si muore lostesso,

come in hotel prenotato,

tra infermiere orrendamente belle

mentre la Juve rumina

il suo inutile calcio.

La visita

Sonnecchia o finge la vallata, giù giù

da Trento. Sogna patrioti

appesi in grappolo ai filari.

Puzza di vino il prof salito, paterno,

per la commissione d’esame e cose altre.

Puzza negli abiti e nell’anima.

La chiesa similromanica è restaurata,

in pena.

Il genio della politica ha messo il vino

dei funzionari in otri nuovi.

Non c’è pace nei sensi biondi.

Ipotetica e rabbiosa senti scorrere, tra fonte

e foce, la linfa nelle viti.

Tutto è tornato pulito,

a casa, sistemato al meglio. Asburgico quasi.

Già pronto per la fotografia di gruppo

perché c’è un’estetica della burocrazia fugace

ed una lenta liturgia.

De Gasperi riposa, oramai

reciso, perché un sonno di pietra è concesso

agli statisti come ai calciatori.

Bruciano carte segrete i fumaioli.

Le volpi si rammaricano alla discarica.

I vecchi cronisti girano affannosi in scooter

e votano Bertinotti.

Giuliano Amato si ritira nel buonsenso.

I capistazione regolano se stessi.

I passerotti leggono il giornale buttato

a terra. La primavera impaziente provoca

programmi di viole.

Tutto sale.

Arrestarlo è male.

Gli arbusti sulla massicciata.

Donneamento,

le succulenti carni femminili.

Tutto si appresta ad uscire dai barattoli,

in fulminea giravolta.

L’etica del venditore di dentifrici dice

finalmente:

“Il mio è migliore; non il tuo fa schifo”.

Anche le stazioni arrivano in ritardo.

Tale il degrado. Gli ex playboy tutti convertiti

a una inutile tristezza ascetica

e battezzati con le pompe.

Una vita da mediano. Una vita in galleria.

E’ questa vita tutta in un bicchiere

questa vita tutta in un bicchiere,

e non mi basta.

Ma il sonno rabbonisce.

Mette in letargo le seduzioni troppe.

Il sonno ch’è gemello della morte.

Ma per burla.

Fa marameo il sonno.

La morte no. O non si sa.

Sempre ubriachi,

gli asceti stanchi,

un po’ fatali.

Si beve per bere.

E per la compagnia.

Ora gli orti sono tornati in ordine.

Più cemento che aiuole. Ora il giornale

ridistribuisce pillole,

sveltamente compiaciuto.

Gli uffici fuorimano, in gracidar

di rospi. Un dondolio che al vivere assomiglia.

(E Rebora.)

Verona aspetta e può aspettare,

città che sa svestire lentamente la sua notte.

Anziani

In fila all’edicola questi anziani

come animali di seconda mano.

Comprano i titoli più neri

perché meno amaro sia il commiato

se la vita è schifo.

Politica?

Nella sua unta nicchia

la politica nicchia

fa el paso doble

si sgrulla

frulla

farfuglia

va sul liscio

mette le dita nel naso

perché fuori è tanto freddo.

Si dà un morso al collo.

Ragazzina

Fresca

bella

felice,

come Atalanta fugiens

e senza sedativi:

musica di cellule

rossiniana

“tu che vuoi”?

e tutto senza maiuscole

e senza mibemolle

senza creme

senza zampe di gallina

bella

solo per te

e per effonderti

in un respirare lieve

come se non fosse

in corse tutte in salita su scale

di metropolitana parigina

qui in corso Buenos Aires

senza affanno

un sudore rosa

e in organza

un sessantotto in sottoveste

che ovviamente tu non porti

e le gambe

oh le gambe

roba di Navigli a ingorillir galassie

senza Patria

senza Famiglia

dondolandoti alla ringhiera

(con procedura democratica)

e chissà che si dicono i vecchi orchestrali

mentre ti inchini agli applausi del pubblico

la bocca sporca di yogurt

7 minuti di silenzio

rifatta la scena di Salomè

con la grazia a Giovanni Battista

e negli occhi una dolce strage

e sulle labbra dolcissima inquisizione…

Dunque c’è ancora gioventù

all’ingiro,

con i tacchi

spettinata

sciolta la camicetta

nel suo panneggio,

invito:

brilli nell’aria,

e ridi.

Campana

Campana di Lombardia che vai via

che vai via

con la fretta di mia zia

in questa Milano senza più malia…

Il mio futuro senza soliloqui

lungo rive di lago artificiale.

Vite sveltamente fondate sull’oroscopo

e seminate in traffici

nervosamente occlusi

in strade colme d’inviti

nella città che suda nelle sue vetrine.

Non fanno più l’amore, ma contratti.

“Tutte le fogne portano a Roma”.

Satana stringe e cura a uomo.

Agitati sogni al perequil.

Trivelle del pensiero

arrugginite con olii

lenti crudelissimi.

“Chiedete, e vi sarà tolto.”

Ma la vita non è merito

non è bisca non è jazz

non è pallottoliere

non è Pil e non è crescita

non è deodorante: scivola

scava voragini tremende,

e poi tonfa.

Ostinazione contro ostinazione,

un Dio

cerca la mia felicità

anche quando non la voglio.

(Una storia che dura almeno dal liceo.)

E questo Mammona invece dei Navigli

con l’orecchino, il falso hippy,

il pirla fintamente

astuto che in soldi sporchi affonda, happy hour.

Cumula segreti, menzogne Seychelles…

perché muore la tua superbia il giorno

dopo la tua sepoltura, sul culmine del mondo.

E il pennacchio va in cornice.

San Coglione.

Siediti per terra. Mettiti in panchina.

Tanto questo tempo è sterile letargo.

Come un palo

Strega sorella sta la sofferenza

come un palo.

Trae umori e acidi, forza dei matti

in bicicletta…

E’ dal 1700 che ci sono lavori in corso

per il paradiso in terra.

Alzheimer e Zurigo.

Immusoniti investitori.

Sta muto l’ateismo

come il basket dopo la partita.

Mette sabbia nelle vene.

Spente le rose. Tango inutilmente.

Uomini ad acri senza plausibili risposte.

Guariti da che? “Dovrei pensarci.”

La fede come un diesel.

Un Dio masai,

e dietro un gregge di soli cani.

Pecore vendute a Brema

e Upppppsala nell’imminenza

di una Pasqua.

Abbaiando vivere.

Un inviato di Satana.

Un tipo profumato, vaticano.

Lo strazio educato quotidiano.

Organo e cornamuse

in sottofondo, un tesoro

vero. L’istinto della iena.

Buoni solo in fondo.

Sciatiche. Cerotti.

Verità tutta a caro prezzo.

E non offende.

Roma di mattina

Prima si sono alzati i tavolini

in lievito festivo

del bar der sor Martino

perché Porta Portese attira stamattina

ruzza e scimunisce con merci bagasce

ed avventizie; ti porta l’Auchan dei disperati

sotto casa i pappagalli di Bosnia

tabacchi kosovari l’arruffona scelta

il miglio dei perdenti la voliera

dei seminaristi porchetta per tutti

i popolani (Roma fu sempre

più proletaria di Milano)

corpo obesissimo e malignassimo

probabilmente salito in paradiso

da Trastevere con i punti delle merendine

col faccione butterato senza creme

il sesso si dice a spender poco

pasoliniane crudeltà Franca Valeri

e il mare amico dei ponentini

che muta il tempo e lascia

immutabili le storie…

Che dirò al mio Signore?

Che dirò a un Dio contabile ma buono?

Dirò che punge tramontana come puntuta

ragazzina, e il sole sta in panchina

stupefatto amicone sornionissimo,

quasi Sileno,

la panza è sempre panza:

spaghettara

vaccinara

affoga i magoni del tifoso

che già iersera urlava:

“Svegliati Roma”!

pensando Francesco Totti

e non Enrico Toti.

Che dirò allora al mio Signore?

Che dirò a un Dio contabile ma buono?

Dirò della domenicale messa

integralmente gerontocomica

in vasetto angusto

con il prete bianco esaurito

in mille tic nervosi e il prete nero liturgico

sportivamente gagliardissimo:

ancora juventina epifania

di due chiese in una:

il crudo e il cotto

chi corre e chi si siede

chi marcia e chi riede;

avidi gli slanci, narcotizzati gli abbandoni

e i palpiti i palpiti sentir…

Il Levi-Strauss di Pietralata

perché la vita è bar,

fra sputo e sputo, con o senza pipa,

sull’orlo di un meriggio che i pollici

rigira a una sudicia finestra.

Gracchia la liturgia e molto arranca

viaggiando in ugole di pie donne stonatissime

per raucedine da Cranio Mount.

La Veronica in candeggio.

Maddalena in panneggio castigato.

Popolo vivo in clamor di camionisti

che spulciano i taccuini

delle soste gastronomiche.

Il Cireneo in disparte stralunato

con il retorico interrogativo

di chi chiede:

“Sarò mica un pirla”?!

Certo non tornerai con Alessandro e Rufo

sul luogo del delitto i successivi giorni

a domandare:

“Serve una mano, disgraziati”?

Importante è non sbagliar le scarpe

in questo vivere a casaccio nel lezzo

degli asfalti e non cambiar gli amici

quando il gatto fa le veci della mamma.

E se Dio sta in campo come l’arbitro,

dice il cartello:

“Riscopriamo nella croce

il cuore di un Dio appassionato”.

Dodici euro per il marocchino gnomico

che sentenzia: “Chi ci penza,

poi resta senza”.

Ravvia i campi sofferenti dell’inverno

il rasoio del sole su concime di catacombe

in governo salesiano…

E non è tutto pianto.

Ecco i poveri in brigata assurda.

Vociando vociano puzzano

bevono bestemmiano fastidiano

con stomaco sano,

niente De Amicis,

Garrone depennato in notturno viavai,

mai sazi

il giorno e la notte alla stazione…

Così stanno.

E Dio li vuole.

Il rottweiler non abbaia più.

Di francescani neanche a parlarne,

quasi scovati insetti.

Un cattivo tempo in arrivo, ma claudicante.

E Tu, oh Cristo,

sempre ostinatamente balbuziente.

Politicando

Ossia diamoci dentro ragazzi che il Berlusca

è cotto e la democrazia può fare rima

con rosticceria…

Tutti i calzolai lamentano le scarpe rotte;

ma chi deve aggiustar le scarpe?

Tutti dicono che il solo immigrato buono

è la mia badante di Moldavia.

Tutti vogliono il gas, con generosa fiamma,

ma non il tubo.

Nessuno chiede miracoli né fastidi grassi,

ma la politica i miracoli promette.

Così il Belpaese è più bello che felice.

Queste immense ragazze

Queste immense ragazze

poliglotte e polisesse

il cielo addosso

come una smagliatura

orrendamente belle

quasi una tortura

assennate quando non serve

con vertiginoso spacco

e la spaccata…

Van via sul liscio

superbe e pettorute

passi di vento e suole d’aria

come pattinassero una glassa,

sempre sull’orlo,

respirando spazio e scorie

rivelatrici d’eterni scacchi

quotidiani…

Domani è troppo tardi.

Loro verità è esser false.

La passeggiata

Come arance accese all’imbrunire

sul lungolago, quando le solite anatre

ricominciano a sognare d’esser cigni

e sogna l’handicappata in carrozzella

e la sua mamma

in un’indecifrabile durezza

e rimbomba il rap ancora più assordante

studiando le prime rughe intorno agli occhi

tra impettite magnolie in loro imperturbabile

evergreen diplomazia…

Ma come? Non avevano tre giorni

di insistenti piogge lavato senza scampo?

C’è nebbia svizzera sul lago…

e perde acqua

e porta pensieri avari

come uccelli neri

muffa di cucine secolari

smesse

mosto

miagolii

le mani in tasca

come solo i fotografi sanno ispirare

la rubra sabbia del tennis

con l’alloggio del portiere

mentre la sorpresa s’avvicina

al ripostiglio:

un futuro probabilmente scemo.

In ogni

Un po’ di mistero in ciascun minuto

e un po’ di sabbia di stagione

una svogliata rosa,

salmerie di risa al seguito

di Louis Armstrong lì sull’orlo,

come di pancia.

Non si inventa la saggezza.

Sogni rapidissimamente sporcati

e pane rubato senza gusto,

una vera scemenza,

un gorgo putrido come tutti i gorghi

più gli inganni del vento pomicione

per la donna inquieta

così inutile

così poco carina.

Dal margine

Dal margine del bosco s’affacciava la malinconia

in un pigro tramonto aperto a un’ampia gamma

di soluzioni,

quasi color ruggine

come non t’aspetteresti,

attraversata dalla latrante corsa del bracco

come clown benefico a inseguir la sua pipì

e cronache d’amor di pettirossi…

Primavera sfotteva un residuo gelo

e tra tiepidi refoli andava via di tacco

a cominciare dal lago,

come a rovescio,

un po’ insolente

quasi adolescente pettoruta

poco lavata eppure tutta docce

solidi i polpacci

strabici gli occhi verdi come a Milo

niente sesso

infinita seduzione…

E’ solo musica la stagione

e s’è messo il torpore già in poltrona

ma non a pagamento

non spiegato

assolutamente individuale

e pute come volpe

e come martora

canta da cuculo elettronico

per annunciare che torna indietro la stagione

per il piacere del bracconiere

e dell’idraulico sbronzo all’ultimo stadio,

sine ira et studio,

teologico per estensione

del proprio punto di vista

in frammenti di bicchiere

e brindisi…

Tanto la vita è tutta in un bicchiere

tutta in un bicchiere,

e non mi basta.

Una sana farmacologia del sudiciume.

I cani al pascolo.

Le amicizie vere promettono

straordinari conflitti generazionali

quando riciccia l’arte di

sotto i corni di Canzo

andando per dirupi alla ricerca

delle sorgenti postume del Nilo…

Clavatte clavatte clavatte,

e gamberi rossi,

come nei racconti d’osteria

in notti coricate e poi sbilenche

infine obese perché mangiano

e non sputano niente.

Le ore in zuffa.

Una quiete gretta.

Dopo la predica del prete

quella dell’imprenditore.

Sembra

Sembra amico il tempo,

ma non lo è.

Di quel castano anonimo dell’Est

le scarpe da mercatino

succhiatore di cellule e minuti

avido

solo piccoli lavoretti all’apparenza

nutritore di bubbole

nella fiumana in pena:

un bar anonimo.

“Il problema della democrazia è

che votano cani e porci”.

Con un cenno triste del viso

come per coprire il tradimento,

pochi clienti, come fosse ora di chiusura

anche in palestra, via Dante 12 bis,

e passa e trapassa

e i suoi giri ripiglia

come Giuseppe e come Ruben

entrambi presi in trappola dalla cisterna

per appetito di morte

in piazza fascista

e nel deserto.

“Rubano tutti. E tutti sono felici”.

La lampadina nuda.

Nuda la bicicletta.

La vita tutta in un bicchiere.

Fantasmi scolpiti nel granito.

Biliardo strappato, e pagato.

Miss Cologno Monzese…

“Lui lo sa se non hai pagato

la bolletta del telefono.”

Uovo d’uomo. Saltimbanco.

Marciapiedi voraci.

Uno vestito da cretino.

Io vi capisco.

“Lei ha fiducia in Dio”?

Con voci e sbadigli

arriva l’ascensore rotto

fino al piano di sotto.

E poi ancora.

“Non esistono le cose giuste in questa vita”.

“Come indebitarsi per offrire un pranzo

a degli sconosciuti”…

“My reputation”!

Freddo e silenzio.

Resta solo il violino solista.

“Solo i morti sono insolventi”.

Una bambola gonfiabile: nuda e nera.

“Tutti i posti sono lontani”,

come le fotografie delle vacanze.

Un albero come spina.

Un brindisi con l’acqua

per la ruga degli anni.

“E’ tutto in affitto”.

Stanze una dentro l’altra, e senza corridoi.

Occhi che penetrano i muri

come la voce di Celentano, il più grande

cantante italiano di tutti i tempi. O no?

Un gorgo di baci, al ritorno.

Un tradimento nuovo.

L’arte politica di Giuda

che fiuta la ragione.

Alla ricerca delle sorgenti del Nilo

e dell’Istria Nobilissima.

“Godot aspetta Marco Negroni

ad Agrate Brianza”. O no?

Avanzi di panini del Mungitore

e dell’Idraulico Polacco.

Un autogrill per sognare

il futuro stile Ikea.

“E’ brutta la bellezza”.

L’enigma di San Maurizio al Lambro,

dove coltivano illuminazioni,

oppure di San Maurizio al Lambro

senza illuminazione.

Va via il pullman.

La donna rimane.

La terrona che sembra rom,

quasi Anna Magnani.

Le bucce dappertutto.

Le piste ciclabili.

La noia guarda dentro la finestra.

“Signora, tutto questo non è bello”.

Non c’è

Non c’è nessuna imminenza di mistero

ma una primavera stupida e piovosa,

senza gioco. Spigolosa.

Una stagione finita in una storia

che non capisce, dal momento che

tutto il male qui funziona tutto a fin di bene.

Sofferenza e Bellezza.

Questa parrebbe la formula.

Dio è in ritardo.

“Tardi, mi creda, ma verrà”.

Poveri

Leggere gli uomini

senza cercare il leviatano.

E mi ostino con passi sempre incerti

sempre in ritardo

al suq, la sua grande meraviglia,

in autogrill e al cinema,

mai dentro le chiese,

perché io testimonio quel che non capisco

e perché non lo capisco

per un’umana impresa ch’è da farsi…

Studio la meccanica del welfare

per il mondo.

Grandi pagine d’appunti

lungo la celeste scia.

(Tre ore piene.)

Dice: “Vivo solo con il Solo”…

“E parlo quanto voglio.

Non ho fatto voto di silenzio”.

Calvo

Adesso che ti sei fatto calvo e occhialuto

leggi La Gazzetta del bar

al tavolo del bar

sotto l’ombrellone.

Leggi le tue allergie in primavera tropicale

e la tua Inter che s’illumina di calcio.

Un occhio alla nipotina

sullo scivolo

e uno all’anima di dentro ch’è diventata

lisa aspettando l’ultimo trasporto.

Così il Buondio

qualche decennio fa

si trasformò in divo Eupalla

nella teologia di Brera,

e amen.

Triangolo

“Non hai voluto sacrificio né offerta,

invece mi hai preparato un corpo”.

dalla Lettera agli Ebrei

Triangolo verso il basso

Armostrong

New Orleans.

Triangolo verso l’alto.

Equilibrio?

L’ateocrazia sowietica.

Il chiaroscuro dei giorni

giù dalla montagna luminosamente

incantata

e turbinio

e colabrodo,

sincopato.

Astrattismo teologico?

Occasionalismo dossettiano…

E senza rosario, io computo

i giorni elastici

e le notti.

Mi basta la notte, Signore.

Perché cercare il giorno?

Piccole forme.

Così verdi.

Così galleggianti.

Ma nell’anima.

(Teologia visiva.)

Natura morta sarei io?

Un cerchio di luna illumina

un brivido profondo.

Un tinello sgarruppato, con bucce

di patata. Caffè amaro. Caldissimo.

Moglie dolce, al tatto.

Dolci ammuffiti e in riga.

Bambini niente.

Fuori la quiete dell’azzurro teso

è pizzicata dal phön,

che insiste insiste…

Swizzeramente insiste.

Come cioccolato al latte.

Oggetti a volare,

come la Pimpa.

Uomini storpi.

Piccole sfere rosse,

solo negli occhi.

I quadrati hanno mani

e si danno la mano come

per un paternoster.

Non sono tedeschi.

Forse New Orleans anche stavolta.

Puttanate sestesi.

E intorno a noi verniciate foreste.

I cuculi. I tassi. Di sconto. Continua la guerra

tra i piccioni e i corvi. (Vincono sempre i corvi.)

Le categorie del politico riviste da Lorenz

e musicate da Silvia alla pianola.

I colori?

“Dentro di noi.”

I triangoli hanno profumo di lavanda:

non li puoi confondere.

Il cerchio invece è monotono.

Forse stupido.

E’ andreottiano il cerchio, non cristiano:

in rumorosi silenzi.

Il gossip è leghista.

“Certamente pagano”.

Le gocce vanno vanno vanno

in salita,

ma solo sulla mia scala:

carnali risucchi…

Il verde ama stare all’aperto;

di conifere

puntuto.

I larici m’incuriosiscono.

I cachi restano tristi sull’albero e sulla pagina.

La palla s’avvicina e fa le fusa.

Aggatta aggatta. Poi sgatta.

Ingobbisce.

Sparisce.

Il Coglione diplomatico.

Una diarrea di dollari.

Ripetute emorragie dell’anima.

Solo jazz.

E aggatta e sgatta.

Sparisce.

Rimaterializza come un immigrato

dello Sri Lanka

dalla lampada di Aladino,

di primissima mattina

giusto in tempo per l’ortomercatooo,

e vai:

oh Wassily Wassily,

tu m’ispiri più

di Paolo di Tarso e più del cielo azzurro

quando è azzurro di svelta Lombardia,

casa mia casa mia...

“Non vuole più il ricongiungimento

familiare”.

“Ha l’amante”?

“Senza soldi, niente amore”.

Non cancellare gli occhi sulla pagina.

E tutta questa cellulosa amica…

Tenetevi i vostri lunghi giorni.

La notte?

Sono io.

“Tu dammi un’altra notte.”

De senectute

Scorro alla moviola i versi della vita

ora che corpi usati lentamente

spoglia la vecchiaia

e poi ripone.

Sottotraccia speranza e disperazione

fanno a braccio di ferro, come atomi

senza spinta,

come per gioco

sbirciando l’altra sponda.

E’ tutto immobile intorno alla poltrona.

Ostruita di chiodi la strada immaginata.

Una porzione di futuro

come svelto bancomat

per i naufraghi della noia,

quasi concime,

mentre le ferite dell’infanzia

nuotano come rane verso la superficie…

Chi può dire d’aver vissuto ingenuamente

la vita sognata da ragazzo?

“Sempre sbagliando strada,

in giornate cieche.”

E non è bella la vita solo perché diversa?

Ritorno nello stampo,

decomposto e vivo,

logoro più dell’abito.

Frac da tempo smesso.

Aspetto d’aspettare.

Fatica

A braccia alzate,

come disperati ulivi controvento

mute bocche a mordere cieli bassi

un grido a gesti

un pensiero affannato

e nodoso

è pur sempre pensare

urlo privo di voce

come singhiozzo o rutto,

vomito puranche

un correr dietro all’anima

uno strazio senza fine

come tribolate protesi.

Un pieno d’angoscia

tecnicamente si può fare

contiene l’eterno dolore del mondo

in tragiche fenditure

scivolando asfalti viscidi

senz’ombra di ballerine

o calciatori.

Il tempo va a casaccio,

ma il Signore trova sempre

il finale perfetto.

E noi non diamo tregua comunque alla vita.

Fumo

Esce dalla mia sigaretta

il fumo di Caino,

in circoli concentrici.

(Posso smettere di fumare.)

Aspiro con voluttà fino al mozzicone.

Come

Come 2 tazzine sporche

sul tavolo del bar della vita

di prima mattina,

e piove

piove piove, maledettamente

continua a continuare.

Ci guardiamo.

Non deve accadere nulla.

Come i cani meritano il padrone.

Mistero basso

Mistero basso questa vita

i sudori freddi

le poligamie

e Bacco fino a Emmaus.

Uomini liquidi siamo e senza Nord.

Turisti, non apolidi.

Borges

Chiese al Buondio di dargli qualche

giorno in più

perché

“non è possibile chiudere un testo

in questo modo.”

La sua vita

era scrittura.

Crudele sempre l’ultima riga:

“Anche le pecore uccidono brucando”.

Noi 2

Coppia vertiginosa Noi 2, Silvia,

né lieti né non lieti

nella circostanza

né alcolici né ana

umani se lontani

numinosi insieme

su sentieri jazz inebriati

senza telefono

metempsicotici

sottratti ai rischi del viaggio

viaggiatori ostinati

sapendo che ha ragione Machado.

Camminanti.

Dio?,

siamo noi.

Volatori.

Chi?

Chi fruga la notte?

Chi viaggia abbagliandoti senza fari?

Chi racconta barzellette sconce

tenendo stretto

l’abito talare?

Chi ha mani adunche d’assassino

occultate

in complice buio?

Non c’è festa.

Tacciono i bambini.

Chi guadagna?

Non c’è un grammo di silenzio in questa musica.

E la robinia non è più selvaggia

non gratuita.

Si dispone lungo i fossi

come una scriminatura.

Io non cammino più.

Un turista vive in me.

Questa cannibale ricchezza

così poliglotta

deodorata

così verminosa

sta sull’uscio

sempre a tavola

così obesa

pensata da Botero

così insopportabilmente intelligente

così femminile

così maschile

per il guadagno della circostanza

così bavarese

così ambrosiana

così vaticana

così tra i piedi

come un soriano

come un pechinese

senza Parini

e senza fango

tutta Natale

e niente Pasqua

così loquace

così muta

così nuda

sotto la bella tuta

questa ricchezza che mi ama

ed io non scappo

fin da bambina prostituta

questa ricchezza che non muta.

E non c’è più Assisi.

Solo museo.

(Francesco un neuroricordo.)

Gozzaniana

Peccato siano andati via

in frotta

gli anni

oppure

concentrati nella smorfia

all’angolo del labbro

via da greche ginocchia

nella più bella carnedonna

di terza C, liceo Zucchi

ed esuberante.

Il sole come arancia

tra nubi invernali

stente

umidi gli occhi

sopra slacciata camicetta.

E perché cantar degli occhi?

Non malia. Turbamento?

residuo di stagione.

Ancora desiderio, forse,

e preghiera non al Buondio,

tu sai.

Lourdes

Gabbiani luminosi e pellegrini

in cobalto d’orizzonte

di bettola in bettola

fino a Lourdes

facendo incetta d’icone

per addomesticar Mammona e derivati

la forza dei matti in prima fila

con il programma:

Que la charité fasse

ce que la justice, seule,

ne saurait faire

e molto altro con pie donne

di polpe prorompenti

e Cefferino Jimenez Molla “El Pelé”

tra pietre grigie canterine

sotto cielo grigio

una messa in sotterranea

a carena rovesciata

come il tedesco di fulva pancia

denudata su viscido asfalto

colto dal ladro detto infarto

di prima mattina

massaggiato Crocerossa

Heineken Hill .

“Il posto meno adatto”.

La scienza ha deciso d’ignorare

provvisoriamente la questione.

Il motociclista no.

Già toscaneggia il panorama,

e non si pente.

Vangogheggia, gorgheggia, solfeggia

l’anima dei poggi

e oche oche bianche oche

in fila indiana

in lontananza

in una mattanza di color pastello

e ribolliti.

Treni veloci dai musi lunghi

per lo sforzo.

(Una grotta in cima al mondo.)

Vergine dell’impermeabile,

teenager di Nazareth poliglotta

e polimorfa,

Donna che appari a ragazzine senza scuola

ai confini di un tempo estremo e pastorale

a ninfe improprie

braccate da un Dio feriale

a intermittenza in giro

per cristianità disperse

seminando messaggi di luce

in questo morir di rate

cellula dopo cellula

pioggia dopo pioggia

inseguiti dal mistero

più che dalle nostre ombre…

Ingenuo o caparbio in arraffare, non saprei,

mi lascio andare nel calmo vento che chiamo Spirito.

Teologia parrocchiale

Moglie notturna,

cigno

intriso dei miei sogni.

Forse,

anche Dio è sogno.

Don Cesare

Un mucchietto di cenere ancora calda

è il mistero dei preti operai,

i santi che vanno all’inferno

i citrulli di Dio

perché l’inferno non c’è.

Come un guanto di pietre

l’abbazia di Chiaravalle

tra verdi rogge

e tortuosi asfalti di campagna,

è tua quest’oggi la mano callosa

di nicotina

entrata nel guanto.

Va la storia per strade di funerali

senza perdere tempo e senza soste

volendo ridare ragione ai poveri

anche se ai poveri non importa.

Va la storia.

Va la storia, e dove non sa.

Verso inabitabili progetti.

(Il mio Dio è confuso.

Per questo sono tenero con lui.)

L’anniversario

Guido Guido, che copuli i ricordi

e scappi dal futuro

perché i ricordi esistono

e il futuro no o non ancora.

Va in barca la III C gloriosa

e va in pizzeria per la rimpatriata

dopo le bocciature della vita.

Due maschi li ha messi il tumore sotto terra.

Le ragazze devastate dall’uso

hanno sbagliato trucco.

Gli anni keynesiani le han raccolte tutte in isometria:

un po’ più brutte le belle, un po’ men brutte le brutte.

Così si sta più allegri e solidali,

anche le due prof oltre gli ottanta,

“come ci fossimo lasciati una settimana fa”.

Stagionati senza volgarità.

Amici veri. Il voto alla sinistra semper reformanda.

Ha scritto anche l’Augusta da Birmingham, Alabama,

36 anni da suora missionaria in mezzo ai neri

a raccattare confezioni scadute al supermarket.

Nessun dorma.

“So tutto di Teodolinda dei monzesi”.

“Continuo con l’atomo, naturalmente senza Nobel”.

“Io sto a Pavia, università delle zanzare”.

“In pensione. Ho fatto fallire due imprese”.

“Vado a bianchini, quando la moglie è a scuola”.

“E il basket come gira”?

Si tira volentieri in lungo.

Piove e spiove, secondo tropico.

Il museo ci unisce e il duomo.

“A settembre tutti a Carate

nel mio megaristorante”.

Adesso

Questi minuti avidi e ostinati

in lunga fila indiana,

uno così uguale all’altro

uno così diverso dall’altro

uno così feroce con l’altro.

Mi assediano

m’inseguono

mi catturano

mi torturano.

Come cravatta mi soffocano.

(Li amo.)

Domenica

A quest’ora di mattina cantano le radio

nel quartiere

e al posto degli uomini.

I ragazzi persi nelle cuffie

sogghignano appena,

e muti.

Pregano in silenzio i giusti,

chiuse le porte.

Neanche Dio li ascolta.

Il ristorante

Belle eccetera

ma educatamente volgari

come di palestra

le donne estive del Ristorante del Moro

in Agrate di Brianza.

Va la serata in musica di vortice

rotolando sassi e sorbetti

su texani tacchi e ambosessi

ombrelloni a riparar la luna;

la tirchieria mentale in filodiffusione.

“Sempre nebbia a Pastrufazio”.

S’è proteso in convivio

l’unico pensiero,

oltre le Colonne d’Ercole:

l’ermeneutica del cosciotto,

in tavola e nei letti,

si consiglia di mutar la senape.

Gravidanza

Come onda che non riposa

e non si stanca.

Come ruota.

Come sanguisuga la mia poesia

succhia il mistero alle cose.

(Gravidanza isterica.)

La sbornia

Sul molo delle agili fanciulle

il vecchio s’era presa la sbornia triste:

“Quelli che ci mandano in vacanza

sono quelli che ci mandano al macello.”

Progetti

(Stupide zanzare mi assediano).

Quel che trattengo

muore con me, in me.

Come spingessi avanti i miei beni,

verso l’altra sponda…

“Il potere è miope”.

I miei beni non sono miei:

così la cosa potrebbe funzionare.

(Le zanzare s’interrogano in cerchio:

“Perché ci avrà create?”).

L’indolenza

E questo sole così sdraiato e così malo,

così indolente, senza scopo,

e questi latinos così in fuga dalla storia:

parlano a rotta di collo, a perdifiato

e senza fiato, come Speedy Gonzales, vincente sì

ma sempre in fuga,

in questa luce intensa, incatturabile,

sul Mediterraneo…

Santiago, perché costruire città al posto d’uomini?

C’è l’angoscia del mare nella brughiera,

tra i neri, gli ebrei, i brianzoli…

E anche nel mistico gabbiano:

la sua danza è figura e distorsione,

levità dei millenni

(anch’essi in fuga)

perché volare è ingannare,

come con le fotografie

en el tiempo de la locura.

“Caffè, corretto con Marie Blizard”.

“??”

“Alla Montecitorio”.

“??”

“Es posible?”

“Todo es posible.”

“Seguro?”

“Casi todo.”

“Non è vero che non siamo religiosi.”

“Tutti devoti di Mammona.”

E tu, di sbieco,

ferma la moto,

indolente,

davanzalando le divine gambe

a ingorillire il globo,

ti porgi stasera

in offerta speciale.

Mia, e non mia.

Ceramica palpitante.

L’enigma dell’Etruria e il rock.

La luna volontaria.

Come cornice il partenone nuovo.

Ahi, fantasia di Dio!

e i miei sogni zeppi di sculture…

Non c’è kitsch dentro il tramonto.

“Come finisce non si sa”.

“Siamo solo all’incomincio...”

Magri bambini di madri obese.

“S’è girato il secolo”.

Passeggia la saggezza al supermercato.

“Gestisce da Ikea la sua nevrosi”.

(Tutto sale.

Arrestarlo è male.)

La carne

E’ la carne che ama lo spirito.

Lo spirito non è un pettirosso

e sta sulle sue.

E’ Giobbe che cerca il Buondio.

L’Altissimo fa il tecnico della moviola.

Il dottor Satana prende appunti,

con professionalità sincera.

Mi ripeto, lo so:

“Ma un tramonto non ti vale”.

Rimini

Anche qui topi dell’aria

invece di gabbiani.

I soliti panini alla solita gargotta.

Dio sempre inquieto.

Così,

insieme a te l’eternità avanza

già su cammino d’acque.

Salmello

Dio sta lì.

E non si muove.

Non morbo a placche.

Attenzione (avvilita).

Attenzione.

Non può il Lambro rallegrare

una città così fordista un tempo

e adesso così post…

prima che sia mattina.

Non miracoli, non fuochi d’artificio.

E’ rimasto senza pubblicità l’Altissimo.

“Non è tipo neppure lui da canzonette”.

Le sue dita come tasti d’avorio pesante

sui nostri corpi usati.

“E’ davvero un genio pazzo”?

“Con chi sta”?

Rabdomante

Viene astioso di dolente minimalismo

il rabdomante dei rovesci cosmici

con la nuda naturalezza di quando Brigitte

aveva preso a svestire turgide opulenze

ai grandi magazzini…

“Profeta di sventure”?

Macchè. “Menagramo interessato”.

Sonno

E’ il sonno preghiera

e la preghiera sonno

in questo sonnolento esistere d’umani:

perplesso assenso al mediocre quotidiano.

Igiene

E’ sporco il povero, e fastidioso

tranne che nell’Evangelo.

Il Nazareno non era un igienista.

Scarsa Milano

Milano non sanno,

ottusi in bozzolo di carriera:

invernati in estate piena.

I cari estinti che a sera corrono

il pensiero-Vespa...

Si va a un Dario Fo danzante

(con la signora Franca);

l’intenzione di stare in mezzo

al popolo defunto.

Dire perché abitiamo qui e cosa,

città di Amatore, noi non sappiamo:

emergenti mercanti dell’inerzia

in accampamenti mediocri

sbirciando l’innovazione sempre sull’uscio.

Egli altri? Altri, ma miei,

in un tempo scarso

per giorni tanto acerbi

e già marciti.

Tiste y Final

Amo la pace che non c'è.

Amo il volontariato

anche quando imbastardisce.

Perché sono mite?

Per l'educazione cattolica

del carattere?

Meno che mai.

Ho invece scelto di Sapere

al posto del Potere.

È buono il Sapere?

Non sempre

e non necessariamente.

Caro Asso,

vorrei dirti i miei sogni di vecchio

zeppi sempre di sculture

come mi hanno insegnato

la Bibbia e il cardinale Martini.

Ma non mi riesce più.

Del resto anche tu hai perso

la tua innocenza pubblicitaria,

e ti dico come:

quando il secondo aereo

dei terroristi

impattò la seconda Torre.

(Babele al confronto

fu location di serie B.)

Table of Contents

Giovanni Bianchi Le metacronache dimenticate

Il viaggiatore distratto

Mosca felice

Invettiva

La mia ora

Il Duomo

Malati

Soltanto

Arbeit Macht Frei

Santa Madre

Non cadono i poveri dall’albero

Resistenza

Da Perugia ad Assisi

Sulla nevrosi

Idillio

La mia città

Col cavolo!

Bosisio, oppure Oggiono

L’officina di Limerick

Politicare

Il virus di Cadorna

Cantata

Meditazione laica

Gerico

Il bivio

Anche

Cagliari

Il tempo della birra

Si va

Questo novembre

Fano

Come

In treno

La salvezza

Lungo la Gardesana

Ancora

Andante

Più avanti

Allegro, ma non troppo

Turistica

Ritorno

Deserto

Inverno

L’amicizia

L’attesa

Nella storia

Tu sapevi

Non c’é riposo

Teorema

Auguri

Santo Natale 2007

Parole

Conversazione

La tua

Il mio silenzio

La speranza piccola

Gesù

Capodanno

La talpa

Convinzione

Domenica di pioggia

Vita che viene

Strade

Incessantemente

Deserto

Traffico

Troppo corta

Le cose

La visita

Anziani

Politica?

Ragazzina

Campana

Come un palo

Roma di mattina

Politicando

Queste immense ragazze

La passeggiata

In ogni

Dal margine

Sembra

Non c’è

Poveri

Calvo

Triangolo

De senectute

Fatica

Fumo

Come

Mistero basso

Borges

Noi 2

Chi?

Gozzaniana

Lourdes

Teologia parrocchiale

Don Cesare

L’anniversario

Adesso

Domenica

Il ristorante

Gravidanza

La sbornia

Progetti

L’indolenza

La carne

Rimini

Salmello

Rabdomante

Sonno

Igiene

Scarsa Milano

Tiste y Final

Caro Asso,